Los susurros de B'khukotai
Como rabina novata, cuando aprendo cosas nuevas, siempre tengo la sensación de que se suponía que ya las sabía.
Y luego me recuerdo a mí misma que no debo sentirme avergonzada.
Porque entré muy tarde en el juego del judaísmo y del rabino.
Y el aprendizaje dura toda la vida.
Nunca lo sabré todo, así que está realmente bien.
Y luego dejo ir parte de la vergüenza.
¡Esta semana aprendí algo nuevo!
Que para esta porción de la Torá se supone que se debe susurrar mientras se la recita.
Esta idea estimuló toda una conversación muy interesante entre mi Colectivo de Mujeres Clero Judías.
¿Por qué susurramos esta parashá?
¿Por qué susurramos en general?
¿Cuándo susurramos?
¿Cuando contamos un secreto?
¿Cuando no queremos que todos los presentes escuchen lo que decimos?
¿Cuando nos avergonzamos de algo que decimos o compartimos?
¿Cuando tenemos miedo de que algo “salga al universo”?
La parashá de esta semana está llena de maldiciones.
Las maldiciones son tan horribles, tan horrendas, que la costumbre es recitarlas en un susurro.
¿Quizás sea una especie de protección contra el mal de ojo?
Siguen la parashá de la semana pasada en la que se nos habla de todo lo bueno que vendrá una vez que “entremos en la tierra.”
Todo lo bueno que sucederá, siempre y cuando sigamos las leyes que nos dan.
¿Recuerdas?
Como por ejemplo, darnos a nosotros mismos, a la tierra, a los animales y a los trabajadores un descanso en el sábado y durante el año sabático.
(Sí, la idea de que los profesores se tomen un año sabático proviene de la Torá; es genial, ¿verdad?)
Además, como liberar a todos los esclavos (los hebreos, debo aclarar), y devolver todos los bienes al final de los 49 años, el Jubileo.
Pero esta semana se trata de lo que sucederá si no cumplimos con estas leyes.
Es decir, estaremos huyendo de nuestra propia sombra.
Tendremos tanta hambre que nos comeremos a nuestros propios bebés.
Sí, ese tipo de horrible.
Entonces podemos entender por qué no queremos decir todo esto en voz muy alta.
Pero ¿susurrarla puede ser también una especie de alejamiento, de negación, de no querer oírla salir de nuestra propia boca?
¿Un reconocimiento de que lo que decimos es literalmente indescriptible?
Quizás como cuando hacemos la vista gorda ante lo que está sucediendo ahora en Rafah.
Como lo está haciendo nuestra administración gubernamental.
¿Quizás la forma en que dejamos de hablar de emergencia climática porque nos sentimos impotentes?
O adoptar el lenguaje de “desastre natural” cuando no es nada natural.
Quizás deberíamos pensar más en cómo “entramos en la tierra,” a quién perjudicamos en el proceso, y reconocerlo.
Y tal vez ahora sea el momento de sentir vergüenza.
Quizás, sólo quizás, deberíamos escuchar nuestra Torá, incluso si, o especialmente cuando, sale en un susurro.
Porque realmente no está bien.
Al menos intentarlo y B'har
Cada vez que visito a mi amiga Debra en Connecticut, recuerdo lo que significa vivir más en armonía con la Tierra.
O al menos intentarlo.
Ese es el propósito de ella, además de animar, enseñar y ayudar a otros a hacer lo mismo.
Yo no había estado allí en tres años.
Demasiado largo tiempo.
Estoy segura de que te la he presentado antes.
Tiene una granja lechera con las vacas Jersey más hermosas.
Solía vender su leche cruda.
Se llama Local Farm (“Más que un recuerdo” es su lema).
(¡Aún puedes visitarla y ella estará más que feliz de mostrarte el lugar! Encuentra algunas fotos de nuestro tiempo juntos y de la granja aquí y también mira su increíble obra de arte que es su Earth Scroll en Facebook, que ella recorre. alrededor cuando se le pregunta!)
Mientras estuve allí, tomé su leche de vaca en mi café, la vi hacer queso y pude comérmelo.
Juntas molimos granos de trigo con un viejo molinillo en su porche.
Luego horneó pan con la harina (¡uno se convirtió en una jalá para Shabat!).
Lo comimos con su propia mantequilla.
Me hizo probar su chucrut casero para ver si estaba listo.
Luego comimos toneladas con la carne de hamburguesa que provenía de sus vacas.
Comimos huevos de un vecino.
Y mezclado con verduras silvestres que recogió del camino y detrás de su casa.
Caminábamos muchos kilómetros todos los días, algunos de ellos descalzos por el bosque.
Dormimos en hamacas en su porche a la luz de la luna (o al menos lo intentamos).
Oramos y cantamos juntas hasta bien entrada la noche.
Nos reímos juntas.
Lloramos juntas.
A veces éramos dos mujeres solas.
A veces éramos tres, cuatro o cinco, hablando de lo que es real.
Y esa es una buena parte de la historia de nuestros casi cuatro días juntos.
Un pedazo de la Torá de esta semana en la parashá llamada B’har (en la montaña), nos da una buena dosis de lo que significa vivir en armonía con la Tierra.
Y con nuestra comunidad.
O al menos intentarlo.
Se nos dan las leyes del Shabat, del Sabático y luego del Jubileo.
Se nos dice que nosotros debemos descansar, nuestros animales deben descansar, quienes trabajan para nosotros deben descansar, aquellos dentro de nuestra comunidad deben descansar.
Y que la tierra debe descansar.
Se nos dice cómo ser justos con las transacciones y cómo tratar a los necesitados.
Y cuando llega el Jubileo, todas las casas y propiedades vuelven a su dueño original.
Sin dudas, quejas o peros.
Entonces.
En estos tiempos difíciles, en los que todo es tan tenso, aterrador e incierto, debemos encontrar tiempo para descansar.
Y refrescarnos.
O al menos intentarlo.
En cualquier forma que eso se traduzca para cada uno de nosotros.
Y si desea compartir conmigo cómo encuentras tiempo para cuidarte y tratar de vivir en armonía con la Tierra, agradezco sus comentarios.
Siempre son significativos para mí y se los agradezco.
Shabat shalom.
Nada nuevo excepto ustedes y Emor
¿Está bien si parece que una semana se mezcla con la siguiente?
¿Y siento que no hay nada nuevo que decir?
Lo mismo de siempre, lo mismo de siempre en las noticias, excepto que es peor.
No hay muchas novedades en mi vida.
Excepto que, por alguna razón, desde algún lugar del ciberespacio, me enteré de una película llamada "Ustedes.”
Leí sobre la crítica y despertó mi interés.
(Ha pasado al menos un mes desde que vi algo. Me gusta decirle a mi esposo lo superior que soy por eso (risas).)
La película trata sobre una pareja en California: un hombre judío y una mujer musulmana afroamericana.
Recibió una terrible reacción, especialmente de la comunidad judía.
Siendo verdaderamente curiosa, lo miré.
Tiene algunos actores famosos, por ejemplo.
La madre judía (de Seinfeld y SNL) trata a su nueva futura nuera como si fuera un objeto para presumir.
Ella y su familia se avergüenzan perpetuamente con su ignorancia.
Yo estoy avergonzada por ella.
El padre negro (Eddie Murphy) intenta arruinar la relación deliberadamente.
Todo esto perpetúa MUCHOS estereotipos.
Sí, resalta algunos temas importantes: 1. Asumir la responsabilidad de aprender cómo es ser negro. 2. Si eres blanco, nunca sabrás lo que se siente ser negro en Estados Unidos. 3. Nunca debes comparar la experiencia negra con la experiencia judía.
Pero los judíos de la película son excesivamente ricos y los negros usan lenguaje muy sucio y quieren conseguir dinero fácil.
Ninguno de los grupos parece intentar vivir según los principios de su religión de manera práctica.
(Lo cual me molestó especialmente).
Al final, aunque sea reconfortante, en realidad hace que tanto los judíos como los negros parezcan horribles.
Y realmente no resuelve ningún problema para el mundo.
Algunas reflexiones breves sobre la parashá de esta semana:
Emor termina con una pequeña y extraña historia.
Estalla una pelea en el campamento entre dos hombres (¿jóvenes?).
Uno es mitad israelita y mitad egipcio.
El otro es totalmente israelita.
Este último blasfema el nombre de Dios.
Para tal delito, está claro que el castigo es la muerte por lapidación.
Seas israelita o no, mientras estés dentro de los muros de la comunidad israelita, lo mismo se aplica a todos.
(Siempre interesante para mí).
Todos los que estén oyentes impondrán las manos sobre el culpable.
Es decir, todos son responsables, según un comentario antiguo.
La madre del israelita es Selomit, hija de Dibri.
Otro comentario antiguo dice que su nombre infiere que habla demasiado, causando problemas.
No estoy segura de por qué su hijo es entonces el problematico, excepto tal vez que nuestros chismes crean y difunden problemas.
Los rabinos dan mucha importancia al discurso.
Nos recuerdan repetidamente el efecto del habla.
Porque con palabras se creó el mundo.
El mundo se renueva y recrea repetida y constantemente.
Nunca debemos subestimar el poder de nuestras palabras.
Lo que sigue a esta pequeña historia de la pelea y la lapidación son los famosos versos: “Ojo por ojo, diente por diente”.
No debe tomarse literalmente, sino más bien un intercambio equitativo.
Os dejo con preguntas.
¿Cómo se pueden aplicar estas ideas a nuestras vidas?
¿Nuestro mundo?
¿Ideas sobre testificar como una forma de asumir responsabilidad?
¿Ideas sobre el poder del habla y el efecto de nuestras palabras?
¿Y sobre, bueno, supongo, represalias?
¿O compensar el daño que hemos hecho?
¿Cómo deberíamos aplicar estas ideas en nuestra vida personal?
¿Y en el mundo?
¿Tienes algo que te gustaría compartir conmigo?
Por favor deje un comentario a continuación.
Shabat shalom.
Bodas, protestas de campus, Día del Recuerdo del Holocausto y Kedoshim. (¿Sabe lo que quiero decir?)
Voy a dejar de lado las protestas en los campus en EE.UU. por un momento.
Estoy dejando de lado la idea de que tal vez todo lo que estamos escuchando, incluso en los principales medios de comunicación, no sea del todo exacto.
Que tal vez haya instigación y alarmismo con fines políticos.
Sin embargo, ahora necesito contarles sobre dos bodas que oficié esta semana.
(Pero por favor mantén la curiosidad, porque daré la vuelta antes del final).
El sábado por la noche fue una boda judío-india en Queens (Nueva York, para aquellos que no lo saben).
El martes por la noche fue en una boda en la playa en Long Island.
(Ambiente muy diferente, ambos hermosos, y puedes ver algunas fotos aquí).
En ambos casos, la novia era judía y el novio no.
No hubo otro oficiante aparte del rabino (¡ese soy yo!) en ambos casos, por lo que no se puede llamarlos totalmente interreligiosos.
Las novias tenían muchas ganas de celebrar su boda judía.
El que habían soñado.
Y los novios estaban muy felices de aceptarlo.
Su fe, en cualquier caso, no es muy fuerte.
Sin embargo, su identidad como judíos es lo suficientemente importante como para querer un rabino.
Una y otra vez oigo hablar de rabinos gritándoles a parejas como estas.
Lo que todos buscan es alguien que los apoye espiritual y judíamente, y que también aprecie y dé la bienvenida plenamente a su pareja y familia no judías.
No sólo a medias. ¿Usted sabe lo que quiero decir?
En ambos casos, las familias amaron y apoyaron las decisiones de sus hijos de todo corazón y alegría.
Es la forma en que a la mayoría de nosotros nos gustaría ver el mundo.
Todos se llevan bien. ¿Usted sabe lo que quiero decir?
En ambas ocasiones no hubo absolutamente ninguna conciencia (olvídese del respeto) por la comida kosher y lo que eso significa.
Había salchicha de cerdo y queso (en el mismo plato), camarones y carne en salsas de crema… ese tipo de cosas.
Hice lo mejor que pude para mantenerme dentro de mis propias pautas personales y por un momento me preocupé si otros estaban observando lo que “La Rabina” estaba comiendo.
Entonces me di cuenta de que no lo eran. Y no podría importarle menos.
Para ellos, yo no era menos rabino por lo que podía comer o por ser mujer.
Las parejas escucharon oraciones judías, se rodearon y cantaron canciones judías, dijeron palabras hebreas, se sentaron en sillas y bailaron su jorah.
Y a nadie le preocupaba cuán judío o no judío fuera todo.
Tenían curiosidad, pero no juicios.
¿Usted sabe lo que quiero decir?
(¿De dónde vinieron esas melodías? ¿Ese sentimiento que tenían cuando todos cantaban juntos?)
Y las parejas hicieron realidad su sueño.
Esta semana en la Torá (sí, aquí viene), se nos recuerda que no sigamos prácticas de “otras naciones”.
Y “amar a nuestro prójimo como a nosotros mismos”.
(Incluso el “extraño entre nosotros”.)
Cuando pensé por primera vez en oficiar bodas, pensé que sería una (quizás) buena manera de monetizar mis habilidades como rabina.
Pensé que tal vez fuera un poco frívolo, como si la gente estuviera simplemente creando la "boda de sus sueños".
Un poco parecido a Disney.
Pero a mí se me ha confirmado una y otra vez, a la mayoría de las personas, que es mucho más.
Al inicio de cada boda tengo por costumbre señalar que al final de la ceremonia los novios romperán una copa.
Señalo la sensación que todos tenemos, quizás especialmente ahora, de que el mundo está muy destrozado.
(Todos asienten y suspiran. O suspiran y asienten.)
Luego les hablo de la enseñanza mística judía de que el mundo fue creado con una vasija rota.
Y que nosotros, los judíos, y los humanos en general, somos un pedacito de ese recipiente.
Que estamos destinados a participar en la reparación de esta vasija y, por tanto, en la reparación del mundo.
Cada uno a nuestra pequeña manera.
También incluyo la idea mística judía de que cada pareja está divinamente dispuesta.
Y que cada partido conlleva el potencial de Tikkun o reparación.
Al final del día, lo que me doy cuenta es que no solo estoy ofreciendo la idea de que la pareja pueda desempeñar un papel en el Tikkun del mundo, sino que yo también lo hago.
Ayudo a abrir espacios en el mundo judío donde a menudo hay juicio y exclusión.
Donde hay jerarquía de “pureza” y patriarcado.
Ahora, llevemos esto un paso más allá.
Pensemos en lo que nos decimos no sólo unos a otros, sino también unos a otros, dentro de “nuestra propia” gente.
Recuerde, se nos ordena amar a nuestro prójimo como a nosotros mismos.
Sin embargo, el discurso cruel (sí, cruel) de mis compañeros judíos entre sí es hiriente, perjudicial y divisivo.
Independientemente de quién tiene razón, quién está equivocado, quién hace más daño, quién es más odioso.
Es exasperante.
Leer en las redes sociales o escuchar con mis propios oídos cómo los judíos se insultan unos a otros.
Que otros deberían afirmar que sus compañeros judíos que “niegan el sionismo también deben negar su judaísmo”.
¿Tenemos derecho a definir el judaísmo de otras personas por ellos?
¿Estas mismas personas están reclamando el derecho de definir el género o la orientación sexual de otra persona?
O el derecho a definir la nacionalidad de otro o la condición de pueblo para otros?
Si otros les hacen esto a los judíos y no nos gusta, ¿deberíamos hacérselo a ellos?
Por ejemplo:
¿Son los judíos una religión o una nacionalidad?
¿Son los judíos un pueblo?
¿Una cultura?
¿Son los palestinos un pueblo “legítimo” o es “falso”?
¿Algo de esto realmente importa?
¿No es lo más importante que los rehenes israelitas todavía estén retenidos y es posible que no salgan con vida?
¿No es lo más importante que la gente esté muriendo de hambre, siendo asesinada y desplazada?
¿No es lo más importante que la gente esté traumatizada?
¿Cómo podemos proclamar que somos un pueblo amante de la paz como judíos cuando participamos en juzgarnos e insultarnos unos a otros?
Realmente no me importa en este momento quién tiene razón y quién no.
Lo que sí me importa es la desinformación.
Me importa que la prensa (¡incluidos los principales medios de comunicación!) busque las historias “más sexys” sin hablar con los estudiantes en el campus, por ejemplo.
Me importan los políticos (a quienes les importan un bledo los judíos y el antisemitismo) que se aprovechan de una situación para su beneficio personal.
Me importa que las redes sociales se conviertan en un lugar para discursos de odio e insultos, y más información errónea.
Me importa si estamos dispuestos a considerar la posibilidad de que lo que escuchamos o leemos no sea del todo cierto.
Me importa si podemos estar abiertos a información de fuentes ajenas a lo que es normal para cada uno de nosotros.
Información que puede hacernos sentir incómodos porque desafía nuestro sentido de identidad.
Nuestra sensación de seguridad nos mantiene dentro de nuestra propia pequeña burbuja.
Pero ¿qué pasa si nuestra burbuja nos mantiene en un lugar de miedo?
¿Hay personas que se aprovechan de nuestro miedo y quieren mantenernos ahí?
Me pregunto si el Día de Conmemoración del Holocausto se ha utilizado para reforzar ese miedo.
Pero déjame ser claro; De ninguna manera menosprecio el miedo.
El miedo es muy real y está basado en una historia de trauma real.
Pero a menudo el miedo y el trauma se convierten en una razón para ser judío.
¿Y queremos quedarnos atrapados en un lugar de miedo, consciente o inconscientemente?
¿Cómo es eso útil?
Entonces pregunto: ¿podemos simplemente estar abiertos a escuchar?
A pesar de nuestro miedo?
¿Podemos desafiarnos a nosotros mismos a mantener la curiosidad?
A pesar de nuestro miedo.
¿Y a pesar de lo que creemos saber?
¿A pesar de nuestro trauma histórico y/o personal?
Y luego decidir qué es verdad y qué no?
Esta semana quiero bendecirnos con estar más abiertos a información diferente.
Y romper con nuestros hábitos.
Ser más amables unos con otros y animar a los demás a hacer lo mismo a modo de ejemplo.
Y así, de una pequeña manera, participar en el Tikún, la reparación del mundo.
Que así sea.
Shabat shalom.
La expansividad y Akharey Mot
Los antiguos rabinos decían que se suponía que debíamos experimentar la Pascua personalmente.
Debemos sentir como si cada uno de nosotros hubiera vivido la esclavitud y tuviera una forma de liberación personal.
Que hemos salido de un lugar estrecho, nuestro propio Egipto personal, o Mitzraim, hacia una existencia más expansiva.
Como hicieron los israelitas en el desierto.
Seguro que es difícil vivir expansivamente en este momento.
Estamos atrapados por el miedo, la ira, la rabia, la actitud defensiva y la división.
Este año, ¿dónde hubo espacio en nuestro Seder de Pesaj para experimentar la alegría de familiares y amigos?
Si tan solo lo apagáramos todo y lo apagáramos por el momento.
Para los judíos, y también para los palestinos y quienes los apoyan, hay mucho malestar.
Muchos judíos se sienten solos y abandonados.
Esto, a pesar del pleno apoyo económico de Estados Unidos a Israel en esta guerra actual.
A partir de la famosa cita de Hillel, claman: "¿Quién será para nosotros si no somos para nosotros mismos?"
Y “¿Cuándo ha estado alguien para nosotros en realidad?”
Otros judíos gritan: "Si sólo somos para nosotros mismos, ¿quiénes somos?"
Los campamentos en los campus universitarios de Estados Unidos, los tropos antisemitas de ciertas facciones e individuos, el llamado a la Guardia Nacional, la violencia de la policía, las manifestaciones en todo el mundo, el aumento del discurso y las acciones de odio...
En conjunto, estas cosas tienen a todos horrorizados.
Indignado.
Con incredulidad.
Para muchos, es como si el resto del mundo se hubiera detenido.
Nada más importa.
¿Dónde hay espacio para el pensamiento expansivo?
¿Sensación expansiva?
Esta semana la porción de la Torá comienza con el recuerdo de los dos hijos de Aarón que fueron asesinados por Dios por ofrecer un "fuego extraño".
Rápidamente pasa a que Dios le dice a Moisés que le transmita un mensaje a su hermano Aarón:
No “entrar a voluntad” a cierto lugar a la entrada del Templo.
Porque Dios cuelga allí en una nube encima de él, y la presencia de Dios será demasiado poderosa para que cualquier persona pueda vivir.
Dios esta escondido.
El texto pasa rápidamente de nuevo al sacrificio de dos machos cabríos.
Uno es para Dios.
El otro, por el misterioso “Azazel”.
La cabra designada como Azazel se elige por sorteo.
¿Es esta criatura Azazel un demonio?
¿Nuestra propia “inclinación al mal”?
¿Las cosas que decimos para calumniar a los demás?
¿Nuestro discurso de odio, tal vez?
¿Es un chivo expiatorio?
Hay una historia rabínica que dice que la cabra designada para Azazel fue empujada por un acantilado.
Así la persona o familia que haya ofrecido el macho cabrío quedará limpia de sus pecados.
Incluso su ropa debe ser lavada después.
De lo contrario, la culpa persistirá.
En otras palabras, debe ocurrir una transformación total.
Algo así como lo que se supone que sucede durante el transcurso de Pesaj.
Salimos libres por el otro extremo.
En una interpretación jasídica de Azazel, debemos dedicar tanto tiempo, dinero y energía a los propósitos de Dios como a las preocupaciones o atracciones terrenales.
Es necesario participar en este debate que se está produciendo sobre Israel y los palestinos.
Es necesario.
Se están violando los derechos humanos de las personas.
La muerte por hambre y la destrucción están sucediendo.
Pero no podemos elegir por sorteo el macho cabrío designado a Azazel.
No es aleatorio.
La defensa de los judíos por parte de los republicanos de derecha es muy deliberada y no se puede confiar en que sea sincera.
Esta guerra es muy deliberada.
La decisión de continuar la destrucción no es aleatoria.
Tampoco lo es la decisión de no liberar a los rehenes.
Entonces, nubes donde Dios se esconde.
¿Podrías revelarte para que podamos encontrar la verdad?
Y discursos de odio y búsqueda de chivos expiatorios.
¿Podemos no dejarnos atrapar y participar en él?
Y miedo.
¿Podemos no dejarnos atrapar por vivir en un lugar de miedo, esperando ser atacados en cualquier momento, ya sea verbal o físicamente?
Finalmente, ¿podemos mantener la mente abierta?
A los israelitas les tomó mucho tiempo aprender a vivir en un lugar más espacioso.
¿O alguna vez lo hicieron?
¿Podemos nosotros?
Shabat shalom.
Un sacrificio de Pascua y Metzora
Sé que no soy la única que está más que un poco preocupada por mi séder de Pesaj este año.
Con la situación política, es decir, Israel y Gaza, y las diferentes opiniones dentro de mi familia, estoy un poco preocupada por cómo se desarrollará eso.
Por lo general, en Pesaj, presentamos eventos actuales o situaciones políticas que suceden en el mundo.
Después de todo, ¿qué otra cosa es el uso de Pesaj excepto para aplicar la idea de esclavitud, opresión y libertad al mundo de hoy?
Después de todo, según la Hagadá, el libro que utilizamos para las lecturas sugeridas (y para recordarnos “el orden” (el seder), debemos revivir la experiencia de la esclavitud como si nosotros también fuéramos esclavos.
Debemos imaginar cómo sentimos la libertad para nosotros personalmente.
Para la gente de Israel y Gaza, vivir un sentimiento de opresión, o al menos de atrapamiento, es muy real.
Sigo escuchando que para los israelíes es como si todavía fuera el 8 de octubre en términos del trauma sentido.
Muchos todavía se preguntan si sus familiares y amigos cautivos están vivos.
Para los habitantes de Gaza, bueno…
Entonces, ¿cómo saldremos de nuestro seder este año sin haber causado al menos malestar o enojo?
¿O una pelea en toda regla?
¿Lo evitamos por completo para mantener la paz y pretendemos no ver al elefante en la habitación?
¿O hay formas de hablar de ello sin hablar de ello?
Para algunas ideas fascinantes y muy útiles sobre esto, escuché Chutzpod, un podcast.
Cada episodio de Chutzpod se dirige a un oyente que ha escrito con una pregunta desafiante y los presentadores buscan responderla.
Te lo recomiendo mucho en general, pero especialmente este episodio.
—si te preocupa lo mismo que a mí—¡y me imagino que no estoy sola!
Se trata de cómo hablamos y cómo discutimos cosas difíciles.
Ahora, la parashá de esta semana mientras nos preparamos para discusiones difíciles.
Como dije la semana pasada, metzora, a menudo traducida incorrectamente como lepra, se puede encontrar en las paredes de una casa.
Aparece nuevamente en la parashá de esta semana.
Les recuerdo que los antiguos rabinos lo consideraban una enfermedad espiritual.
Para ir aún más lejos, lo consideraron una manifestación física milagrosa de lashon hara (le doy crédito al rabino Jonathan Sacks por este recordatorio de esta semana).
Lashon hará, o mala lengua, es chismear o hablar de otra persona de una manera que podría dañar su reputación.
Porque con palabras Dios creó el mundo.
Con las palabras se crean mundos.
O los mundos son destruidos.
La parashá describe fregar las paredes de una casa para deshacerse de metzora.
Me imagino la boca como un hogar para la lengua y el antiguo castigo por decir malas palabras: lavar la lengua de un niño con jabón.
O rasparse la lengua, lo cual es bueno para la salud en general.
Me pregunto si todos podemos entrar en Pesaj este año siendo especialmente conscientes de nuestras palabras.
Porque con las palabras se crea el mundo.
Y todo lo contrario.
Porque en Pesaj se supone que debemos sacrificar un cordero, no nuestra familia.
¿Y podemos decir Amén?
Y una feliz Pascua para todos.
Un eclipse total y serio del corazón, la limpieza de Pascua y Tazria
Me siento muy seria esta semana.
Eso, a pesar de las festividades en torno al eclipse total que presenciamos en partes de América del Norte esta semana.
Sí, fue muy festivo, con un gran número de personas reunidas para aprovechar esta oportunidad única en la vida.
(¡Guau!)
Más de una persona hizo el ingenioso chiste de cantar “Total Eclipse of the Heart.”
Abundaban las oportunidades para publicaciones interesantes en las redes sociales.
Y para oportunistas que buscan ganar dinero.
Apuesto a que esos anteojos especiales ganaron millones.
¿Y el terremoto que tuvimos la semana pasada?
Muy emocionante también, y más que un poco aterrador, aunque no dañino en absoluto.
Enseguida salió una camiseta: “Sobreviví al terremoto de Nueva York de 2024.”
También abundan las oportunidades para la acción política.
Al caminar por la ciudad de Nueva York estos días, es fácil ver gente usando kafias, el pañuelo tradicional palestino.
La kafia se ha convertido una vez más en un símbolo central de la liberación desde que comenzó la guerra en Gaza (es difícil decir que es “contra Hamás,” tal como se ven las cosas desde afuera).
Creo que, a la luz de la destrucción, el hambre y la muerte que ocurren allí, esa solidaridad está justificada.
Y yo siempre desearía poder ser el judío, o especialmente el rabino, que se detiene para hablar con esas personas que usan kafia y hacerles saber que para mí también es doloroso ver esto.
Quiero que la gente sepa que no todos los judíos pensamos igual.
Y que hay quienes se preocupan tanto por la vida palestina como por la vida judía.
Yo, más que nadie, no quiero esa mancha, la cicatriz del asesinato, en el nombre del judaísmo.
Cuando Israel comenzó a bombardear Gaza, tuve un hermoso momento con una mujer musulmana, una turista, en el parque.
Ella tenía miedo de una ardilla que sólo quería comida y me detuve para tranquilizarla.
Luego hablamos de Gaza.
Ella se conmovió mucho al saber que yo era judía, y nada menos que rabina, y que me preocupaba tanto por otra gente además de la mía.
Nos abrazamos y lloramos juntas (e inmediatamente lo publicó en las redes sociales, por supuesto).
En mi camino a casa desde el parque el domingo pasado, pasé por un grupo de músicos.
Eran un grupo grande, muchos de ellos tocando el ukelele y todos cantando al unísono.
Desde varios países latinoamericanos, bailaban y tocaban música del “hombre trabajador.”
Canciones de liberación cantadas por un grupo de élite de latinos educados.
Uno de ellos llevaba una kafia y por primera vez se me ocurrió, qué curioso.
Sí, odio que Israel esté aplicando un castigo colectivo tan brutal que veamos imágenes impactantes de niños hambrientos por más horripilantes que sean.
Para los judíos, y especialmente como rabina, siento una responsabilidad especial de denunciar tal injusticia.
Pero igual de horripilante es la negación de que Hamas haya cometido violaciones y muerte sobre personas inocentes en Israel.
Y el aumento del odio contra los judíos.
Hamás es cualquier cosa menos un grupo inocente de personas que simplemente luchan por la liberación de su pueblo.
Pero la causa palestina se ha vuelto muy central para la causa de la liberación en general en todo el mundo.
Una vez más, parece que los judíos “no cuentan.”
Una vez más, somos colectivamente culpables (como pueblo) ante los ojos del mundo.
Es más, aquí hay latinos aparentemente más preocupados por la liberación palestina que por su propio pueblo.
¿Están iniciando o participando en manifestaciones por los cientos de personas que mueren cada año en el desierto de Sonora en México, quizás el menor de los sufrimientos provocados por las políticas de inmigración estadounidenses?
Nuestro propio gobierno no ha hecho nada sustancial para cambiar los males que aquejan a nuestra ciudad y a nuestro país.
¿Qué pasa con todos los enfermos mentales y drogadictos?
¿Personas abandonadas que no tienen otro recurso que dormir en las calles o tratadas como delincuentes por dormir en el metro entre ratas?
Y tratado con disgusto y desdén por los transeúntes.
Veintiséis millones de estadounidenses no tienen ningún seguro médico y no pueden permitirse el lujo de ir al médico.
Mientras tanto, muchos de los que están asegurados quedan con deudas médicas insuperables.
Un amigo señaló que casi parece más fácil luchar por algo que sucede al otro lado del mundo que por lo que sucede aquí mismo, en nuestra propia ciudad.
En las escuelas y universidades, o en los centros comerciales y cines de todo el país, la gente tiene que enfrentarse a diario a la posibilidad de tiroteos masivos.
¿Hemos abandonado la lucha en torno a los gases de efecto invernadero y el calentamiento global?
Las temperaturas en la costa este de EE.UU. son más normales para junio que en abril, y es bastante aterradora.
Y ni siquiera me hagas hablar del aborto.
O la brutalidad policial.
Pero lo que podría hacer que Trump gane las próximas elecciones presidenciales serán las políticas de Biden hacia Israel.
Sí, sus políticas sobre Israel son una mancha en su presidencia.
¿Pero es esto sólo lo último en el punto caliente hasta que pasemos a la siguiente cosa horrible y nos olvidemos del resto?
Está bien, está bien, basta de desvaríos (lo siento si te aburro).
Pasemos a la Torá (o tal vez aquí es donde dejas de leer).
(¡jajaja!)
Esta semana en la Torá escuchamos todo sobre las diferentes manifestaciones de tzara'at.
Tzara’at se traduce mayoritariamente incorrectamente como lepra; sus síntomas simplemente no se alinean.
Tzara’at podría manifestarse de varias maneras, como una erupción, una llaga, una mancha de piel blanca o incluso en las paredes de una casa.
Se presume que es infeccioso; Manchas que forman costras y dejan cicatrices una vez curadas.
Se deben hacer varios sacrificios en el templo, lavar la ropa, aislarse "fuera del campamento" hasta que el sacerdote los examine y los declare "limpios.”
Los antiguos rabinos veían que tzara'at era una manifestación física de un tipo de malestar espiritual.
Fue visto como una señal de que los infectados necesitaban enmendar sus costumbres, hacer cambios en su forma de vivir.
Bueno, ciertamente sabemos que tenemos muchas “maneras” que debemos mejorar.
Sabemos que debemos encontrar una nueva forma de vida.
La próxima semana, muchos de nosotros estaremos limpiando nuestras casas mientras nos preparamos para Pesaj, las pascuas judías, eliminando el jametz, que es cualquier producto alimenticio con levadura, hasta las migajas.
Jametz representaba para los antiguos rabinos una especie de “inflación” de nuestro ego.
La Pascua no es sólo un momento de limpieza, sino también de renovación, ya que la primavera trae nueva vida a la Tierra.
Participemos en esta renovación “limpiando” también nuestros pensamientos y actitudes interiores.
Dejemos de lado nuestros egos hinchados de superioridad moral.
Porque nosotros también somos “inmundos” cuando vomitamos odio en nombre del amor.
Somos “inmundos” cuando deseamos o soñamos con venganza.
Peor aún, nuestras actitudes y formas de pensar son en sí mismas contagiosas.
Lo que existe ahora, en todos los campamentos, es una forma de pensar que culpa a un pueblo entero.
Ya sea, una vez más, “los judíos,” esta vez por las acciones criminales de un gobierno…
O “Los árabes,” o “Los musulmanes,” o “Los palestinos” por las acciones criminales de una organización representativa.
Así que os lo suplico—nos lo suplico a todos:
Que nuestro corazón no quede eclipsado por un tipo de sufrimiento sobre otro.
Limpiémonos de “pensamientos inmundos” que incluyen culpa y odio mientras nos preparamos para la Pascua.
No aumentemos, individual y colectivamente, el sufrimiento en el mundo de una manera que deje cicatrices que nunca podrán sanarse.
Y digamos Amén.
Sólo un poema (¿para Shemini?)
Esta semana no tengo nada.
Al menos yo no lo creo...o no lo creia.
Esta semana es la semana en la que los sobrinos de Moisés son consumidos por el fuego.
Han ofrecido a Dios lo que se ha traducido como “fuego extraño.”
Su crimen es iniciar un sacrificio sin el mandato o consentimiento de Dios.
Es una historia trágica con poco sentido para su castigo y sin tiempo para llorar.
En lugar de una historia propia, ofrezco otro poema de Mark Nepo:
Desde Arriba y Abajo
Antes de que pudiera hablar, me acerqué
Para algo brillante. Y figuras
divinas que vienen de la nada
soplaron pequeños vientos en mi oído.
Más tarde mis padres intentaron decirme
que no había viento. Fueron nuestros familiares
jugando conmigo en mi cuna. Pero yo sé
mejor. A lo largo de los años he estado re-
ordenado por movimientos de aire. Y mantenido
vivo más de una vez por cosas divinas
descendiendo de la nada.
Verás, las cosas siempre son como
parecen y más. Como icebergs, arriba
y por debajo. Como lo que decimos. Y qué
nos pasa a nosotros. Como la cinta de
mañana detrás de los árboles de invierno en este
instante. Sólo otro día y la llamada
de todo lo que está esperando fuera de la vista.
Entonces, cuando me encuentro con un bebé
me inclino más cerca y cierro los ojos, de-
jando todo el amor que he conocido y soñado
surgir de la cuenca de mi ser. Hasta eso
ronda el suave precipicio de mi boca
y cae como un susurro que podría
dirigir una vida hacia la luz cuando se pierde.
(De su libro, El Camino Bajo el Camino)
Lecciones de valentía de una muerte y Tzav
Esta tarde dirigí otro funeral.
La que se murio era amable, valiente y llena de amor.
Sabía cómo seguir viviendo y encontrar alegría (crear alegría) en la vida, a pesar del sufrimiento y el dolor.
Era una persona que no juzgaba a los demás.
Más bien escuchó atentamente e hizo todo lo posible por comprender su punto de vista.
Y finalmente aceptó su decisión como si fuera su derecho, incluso si al final ella todavía no estaba de acuerdo.
Profesionalmente, como Oficial de Audiencias, había defendido los derechos de quienes solicitaban una discapacidad al gobierno.
A veces hasta el punto de generar controversia, porque a ella le importaba profundamente la precisión y la justicia.
Al final de su vida, al morir de leucemia, enfureció a mucha gente al decidir suspender el tratamiento.
Mucha gente que la amaba pensó que se estaba rindiendo y se enfadaron.
Lo que en realidad estaba haciendo era rendirse a lo inevitable.
Algunos de sus médicos se mostraron indiferentes cuando ella tomó esta decisión.
Como puedes imaginar, esto fue muy doloroso para su hija quien la cuidó y tuvo que luchar por su comodidad.
Se preguntó si la principal preocupación de los doctores eran sus “estadísticas”.
La tradición judía no respalda el derecho de una persona a acelerar la muerte, por ejemplo tomando pastillas para acabar con la vida antes de lo que sería natural.
Salvar una vida es también uno de los valores más elevados del judaísmo.
Pero el judaísmo no prohíbe eliminar el tratamiento cuando el fin es inevitable.
Creo que la decisión de esta mujer fue valiente.
Especialmente ante tanta oposición, ira y, a veces, falta de bondad.
Ojalá todos tuviéramos la valentía de defender los derechos de los demás y también los nuestros propios.
Pienso en aquellos que parecen prescindibles en nuestra sociedad y que tienen poca gente que los defienda.
Hoy pienso en los trabajadores inmigrantes en el puente Key en Maryland que murieron ayer por la mañana cuando el carguero chocó contra él, debido a la falta de un sistema de emergencia para advertirles. (Hubo tiempo suficiente para detener el tráfico, pero no hubo sistema de comunicación para quienes llenaban los baches).
Hoy pienso en personas como la senadora del estado de Arizona que luchan por mantener algún remanente del derecho a elegir el aborto en este país.
Hoy pienso en aquellos que están dispuestos a enfrentarse al creciente antisemitismo a pesar de lo que Israel está haciendo en Gaza.
Hoy pienso en aquellos que están dispuestos a informar y denunciar las acciones criminales del gobierno israelí en Gaza al bloquear la ayuda a los palestinos hambrientos.
La parashá de esta semana continúa explicando las reglas del Templo y los sacrificios que se hacen para limpiar a la gente de sus malas acciones.
Una regla es mantener el fuego ardiendo continuamente en el altar.
No debe apagarse.
Os dejo con este poema de Mark Nepo de El camino bajo el camino.
Lo leí en el funeral en honor del difunto:
Si, podemos hablar
Habiendo amado lo suficiente y perdido lo suficiente,
ya no estoy buscando
Recién abriendo.
Ya no intento encontrarle sentido al dolor
Pero tratar de ser un hogar suave y resistente
En el que pueden aterrizar las cosas reales.
Estas son las irritaciones
Eso se frota hasta convertirse en una perla.
Entonces podemos hablar un rato.
Pero luego debemos escuchar,
La forma en que las rocas escuchan el mar.
Y podemos deshacernos de todo lo que sale mal
Pero entonces debemos dejar todas las distracciones
Abajo y riega cada semilla viva.
Y si, en noches como esta
Yo también me siento solo. Pero rara vez lo hago
Enfréntalo de frente
Para ver que es una puerta
En el aliento interminable que no tiene respiro,
En las olas ese humano
Las conchas llaman a Dios.
Que aprendamos a escuchar mejor, a escuchar el dolor de los demás.
Que seamos un hogar suave y resistente para ese dolor, que lo veamos como una semilla y abramos la puerta a la paz y al cambio positivo en el mundo.
Que podamos crear un mundo donde las personas mueran con dignidad.
Que recordemos nuestros valores más elevados, vivamos a través de ellos y creemos un mundo donde salvar vidas sea una prioridad.
Que no se apague el fuego de nuestra valentía en defendernos a nosotros mismos y a los demás.
Y di Amén.
Cuando viene el domingo, y Va'Yikra
Cuando llegó el domingo la semana pasada, canté frente a una multitud de más de 200 personas.
Nunca había hecho tal cosa antes.
Por supuesto, estaba nerviosa, pero lo hice bien.
Con la ayuda y el aliento de varias personas en mi vida que me entrenaron y me dijeron que podía hacerlo.
“Solo mantente presente.”
Y yo estaba.
Cuando la gente se fue, me agradecieron por un hermoso servicio y por mi hermosa voz.
Vaya, eso se sintió bien.
¡Qué logro!
Fue por la trágica muerte de un hombre de ni 60 años que murió de cáncer cerebral.
Yo era el rabino que ofició su funeral y quería honrarlo a él y a su familia haciéndolo bien.
Me reuní con su esposa y sus hijos, los tres de unos 20 años, un par de días antes.
Tres hijos, a cuyas bodas no asistiría en el futuro.
Los aniversarios, días festivos y cumpleaños que ya no celebraría con ellos.
Una persona de alto rendimiento que quería serlo todo para todos.
Extremadamente positivo y decidido, había sobrevivido a cuatro años completos... ¡mientras que su pronóstico era sólo de un año y medio!
¡Y lo había logrado a pesar de comenzar al comienzo de una pandemia! (Sí, ¿recuerdas a Covid?)
Un triunfador, ¡tanto en la vida como en la muerte!
Jugador estrella de baloncesto, empresario exitoso, había entrenado a otros constantemente, incluso a él mismo (¿de qué otra manera podría salir adelante?).
Había guardado miles de citas inspiradoras que le envió su propio entrenador para seguir adelante.
Frases como "La fe abraza la incertidumbre.”
Fue un paciente modelo, nunca se quejó, siempre alentó, siempre sonrió: nunca fue una carga para su familia, hasta los últimos días.
Este fue un hermoso regalo que les dio al final de su vida.
Si bien les dio otro regalo, el de la presencia, en sus últimos cuatro años, ese no había sido el caso durante la mayor parte de su vida matrimonial y como padre.
Porque cuando necesitas estar para todos, al final estás presente para muy poco.
Esta semana en la Torá comenzamos el libro de Levítico, VaYikra, el tercero de los cinco Libros de Moisés.
Comienza con sacrificios.
Regalos a Dios para expiar los pecados de uno, por incurrir en culpa.
Algunos de estos pecados se cometen a sabiendas e intencionalmente.
Otros se hacen sin saberlo.
Para cada tipo de maldad, existen tipos específicos de sacrificios, en los que se utilizan, por ejemplo, varios animales.
Se realizan ajustes en función de los medios y recursos disponibles.
Este hombre que nunca conocí era un buen hombre, un gran hombre, como muchos atestiguaron, con un gran corazón y amado por muchos.
Fue evidente por el gran número de presentes en su memoria.
Y amaba profundamente.
Tan pronto como supo que iba a morir, puso sus asuntos en orden, vendió su empresa y se aseguró de que su esposa no quedara con deudas médicas, un pecado en sí mismo incurrido por nuestra falta estadounidense de atención médica universal, una decisión intencional. pecado por parte de nuestro gobierno, en mi opinión.
Entonces, ¿qué tiene que ver el pecado con este tipo?
Lo había intentado con todas sus fuerzas.
Quería ser todo para todos, llevar al mundo sus valores judíos aprendidos y entrenar a jóvenes de familias desfavorecidas.
¡Él le había dado al mundo!
Sin embargo, cuando te esfuerzas tanto, cuando estás tan motivado, el equilibrio no es uno de los logros de los que puedas presumir en la vida.
A pesar de todo, era probable que decepcionara.
A pesar de todos sus esfuerzos, todavía no pudo lograrlo todo y salvar al mundo.
Estaba ausente y, a menudo, era duro con sus propios hijos, mientras los empujaba a hacer lo mejor que podían.
Quería asegurarse de que supieran que este mundo es duro y que para sobrevivir hay que ser duro.
En mi panegírico dije que entendía esto.
Después de todo, soy madre.
¿No he hecho estas cosas?
¿No he estado ausente, aunque sólo sea en mi mente?
¿No he sido dura cuando pensé que eso inculcaría un sentido de responsabilidad?
Después del servicio conmemorativo, la familia me preguntó si yo dirigiría un minyan shiva la noche siguiente.
Por supuesto, dije que sí.
Como no quería un servicio tradicional, experimenté con ellos, guiándolos en el canto hebreo.
Para cada canto, ofrecí una intención y un enfoque.
“Vean qué recuerdos o pensamientos les surgen en el silencio después del canto, y vean qué necesita compartir,” sugerí.
Después de un canto sobre la curación a través de la crianza, la esposa del fallecido compartió una historia.
La implacable positividad de su marido le resultaba agotadora.
Un día ella finalmente le dijo: "Esto debe ser muy difícil y aterrador para ti.”
Las lágrimas inmediatamente brotaron de sus ojos.
“Sí,” había dicho.
Y, “gracias."
Sus hijos—todos—hablaron sobre el regalo que les había dado, siendo tan positivos.
Pero mientras les daba un regalo, les había privado de otro.
Un hijo dijo: “Siempre quise saber qué podía hacer por él, pero nunca encontré nada. En cambio, él siempre estaba haciendo algo por mí.”
“Qué modelo de cómo morir con dignidad,” dijo, sacudiendo la cabeza con admiración.
Pero él había modelado que uno nunca debe ser vulnerable o mostrar vulnerabilidad.
Ni una lágrima cayó de los ojos de sus hijos vestidos.
Y les había privado de la capacidad de dar.
Es cierto, finalmente aprendería a estar presente.
Finalmente había aprendido a dejar de esforzarse, empujar y correr.
Pero sólo cuando ya no quedaba nada más que hacer que morir.
Y aunque fue elogiado por su positividad y determinación, no podría haber logrado nada de eso si no hubiera sido por la presencia y determinación de su esposa.
(Porque detrás de cada gran hombre…)
Aunque separada de él, ella inmediatamente intervino para unir fuerzas con él y sus médicos.
Y el había tenido sus propios entrenadores.
Hacemos tantas cosas mal sin darnos cuenta mientras nos esforzamos tanto por ser buenos, lograr y lograr.
¿Podemos aprender estas lecciones antes de que estemos a punto de morir?
¿Podemos darnos cuenta de que el peso del mundo no recae sobre nuestros hombros individuales?
¿Que sólo podemos lograr cosas verdaderamente grandes cuando unimos fuerzas con otros?
¿Que está bien necesitar y pedir ayuda?
¿Que está bien ser vulnerable?
Y que empezamos por estar presentes.
Que así sea.
Y di Amén.
Herejía y P’kudei
¡Oh, Dios, amo a los herejes!
Creo que se necesita mucha fuerza para serlo abiertamente.
Esta semana escuché la asombrosa historia de un cristiano evangélico que se volvió hereje.
Carlton Pearson, un ministro afroamericano y obispo de su iglesia, alcanzó gran prominencia en las décadas de 1980 y 1990.
Y por supuesto, predicó sobre el infierno.
Este es el mayor atractivo para los evangélicos; el miedo inculcado en la gente del infierno.
Imágenes de llanto, lamento y crujir de dientes.
Si no aceptas a Jesús como tu Señor y Salvador, aquí es donde terminarás.
Creo que los judíos también pueden identificarse con esto.
Mi abuela se negó a decir que no creía en Dios por miedo al castigo simplemente por dudar.
Para los judíos, se trata más de un castigo mientras aún viven en esta Tierra: una especie de infierno personal en la Tierra.
Carlton Pearson tuvo un momento de iluminación cuando vio en la televisión imágenes de bebés hambrientos en Ruanda.
En ese momento empezó a acusar a Dios.
"No sé cómo puedes llamarte un Dios amoroso y soberano y permitir que estas personas sufran de esta manera y arrastrarlas al infierno,” dijo.
“Bueno,” respondió Dios, “¿cómo los vas a salvar?”
"No puedo salvar este mundo entero,” dijo Pearson.
“Precisamente,” respondió Dios. “¿Crees que los estamos arrastrando al infierno? Ya están allí.”
Dios le dijo: “Has estado enseñando cosas incorrectas acerca de mí; por eso la gente me da la espalda.”
Por primera vez, Pearson comprendió que Dios no era el inventor del infierno.
Comenzó a comprender que los humanos no sólo inventamos la idea del infierno, sino que en nuestras propias acciones la creamos para nosotros mismos.
Pero tenía miedo de lo que pasaría si lo dijera públicamente.
Dios dijo: "Para llamar la atención, tendrás que crear algo de tensión.”
Entonces Pearson encontró fuerza y comenzó a predicar sobre un Dios de inclusión y amor.
Y fue declarado hereje.
Perdió los millones de dólares que habían ingresado mensualmente a su iglesia.
Sufrió el rechazo de su comunidad.
Pero vio vidas sanadas y vidas salvadas con amor, en lugar de dañadas por el miedo y el odio.
Como si una nube se hubiera levantado frente a él, ahora vio las cosas con claridad y avanzó con confianza, a pesar de las consecuencias.
La parashá de esta semana comienza con los relatos del oro, la plata y el cobre utilizados en la construcción de la casa portátil para Dios.
Termina con una nube que cubre el santuario de Dios.
Y los israelitas no pudieron entrar en acción hasta que la nube se disipó.
Nosotros, al igual que los israelitas, debemos rendir cuentas de nuestras acciones.
Necesitamos ver el infierno que estamos creando e imponiendo a los demás: los bebés hambrientos.
Esta semana vi imágenes de manifestantes israelíes bloqueando la entrada de ayuda a Gaza arrojándose al otro lado de la carretera frente a camiones.
No puedo sacar de mi cabeza la voz de una mujer judía “religiosa” a la que le preguntan: “¿No tienes al menos un poco de compasión por los bebés que se mueren de hambre?”
“¿Por qué debería tener compasión por los futuros terroristas?” ella respondió fríamente.
¿Es esto lo que nos enseña el judaísmo?
¿Es esto lo que Dios quiere de nosotros?
Mientras el antisemitismo aumenta en todo el mundo, ¿deberíamos usarlo como excusa para justificar nuestras propias acciones criminales?
¿Vamos a convertirnos en los “animales” que acusamos a los demás de ser?
Cada vez que escribo cosas como las que escribo aquí, siento una tensión en torno a la posible reacción: el odio y la ira de mis compañeros judíos que pueden acusarme de herejía.
Pero, como Dios le dijo a Pearson, tenemos que crear tensión para llamar la atención.
Debemos darnos cuenta y desafiarnos a nosotros mismos si estamos predicando acerca de un Dios de odio y castigo, para que no nos convirtamos en el odio que odiamos.
No necesitamos la ayuda de Dios para crear el infierno. Estamos bien solos.
Que la nube se levante ante nosotros para que podamos ver un camino a seguir de una manera amorosa e inclusiva, ya sea que otros lo vean o no.
No podemos salvar al mundo entero.
No.
No por nosotros mismos.
Pero juntos podríamos hacerlo.
(Nota: puede encontrar “Herejes” y aprender sobre Carlton Pearson en This American Life. También puede ver la película de Netflix, Come Sunday, para ver una dramatización de su vida).
Una lujosa boda ucraniana, un búho y Vayakjel
Esta semana es una porción de la Torá sobre demasiados regalos, si eso es posible.
Se trata de rechazar a la gente en su generosidad.
Se trata de decir: "Están aportando más allá de lo que se necesita para este proyecto". (En este caso, los materiales necesarios para construir el santuario móvil para que Dios habite entre el pueblo en su largo viaje por el desierto).
Quiero escribir sobre la boda judía de una pareja interreligiosa que oficié recientemente.
Sucedió hace un par de semanas, pero todavía está muy presente en mi mente.
Digo boda judía porque, aunque la novia era judía y el novio de ascendencia musulmana, querían una ceremonia puramente judía.
Entonces eso es lo que les di.
El (ahora) marido es un musulmán no practicante de una de las antiguas repúblicas soviéticas.
La (ahora) esposa proviene de una larga línea de rabinos (famosos, según su madre) de Ucrania.
La mayor parte de su familia murió en el Holocausto o en campos de trabajo soviéticos.
Por eso era importante para ellos tener un rabino.
Ambos lados de la familia parecen afectuosos el uno con el otro.
El idioma común es el ruso.
Les resultó casi imposible encontrar un rabino dispuesto a oficiar tal boda, como se puede imaginar.
El rabino de Jabad al que acudieron incluso cuestionó la validez de la identidad judía de la novia!
Se sintieron aliviados de haberme encontrado.
Mientras me acercaba al lugar, en Brooklyn, casi en Coney Island, una mujer se me acercó y me agarró del brazo.
“¡Ven, rabino, ven!” dijo con un marcado acento ruso enfatizando la segunda sílaba de "rabino".
No tenía idea de quién era ella, pero rápidamente decidí que era una amiga y que efectivamente iría con ella.
Inmediatamente comenzó a contarme la larga historia de su familia.
Tuve que interrumpir.
"Lo siento,” dije lo más suavemente posible, "¿pero quién eres?"
"Soy la madre de la novia.”
¡Ah!
Era hora de un abrazo entusiasta.
“¿Cómo supiste que yo era la rabina?” Pregunto.
"¡Yo huelo! ¡Yo huelo!" dice, gesticulando con su mano alrededor de su nariz arrugada como si hubiera un olor flotando en el aire.
Era hora de reírse.
Entonces me di cuenta do lo tonto que había sido la pregunta.
¡Por supuesto que sabía que yo era la rabina!
Cuando entramos al (pequeño) salón de banquetes, fue como si estuviera entrando en un universo alternativo.
Inmediatamente me sentí como pez fuera del agua.
La gente empezó a llegar; mujeres con vestidos largos, brillantes, de lentejuelas valorados en varios miles de dólares y tacones de aguja, pequeños chales de piel sobre los hombros y abrigos largos de piel.
¿Y yo?
Estaba vestida con elegantes pantalones anchos de Old Navy, una linda chaqueta negra y unas Oxford Doc Martens color crema.
Me alegré de haber empacado mis zapatos de taco.
(Y me di cuenta de que no habían recibido el memorando de que usar pieles en los EE. UU. ahora se considera una crueldad hacia los animales).
Mientras estaba averiguando la logística del lugar, había ajetreo y bullicio por todas partes.
La jupá (pabellón nupcial) yacía sobre el suelo de mármol esperando a ser recogida, y sus gruesas ramas de abedul se mezclaban con el suelo de mármol blanco.
Me preocupaba que alguien tropezara con él.
(Nadie lo hizo, le di gracias a Dios).
Los camareros se apresuraron a llevar elaboradas bandejas de comida a las mesas; ensaladas de remolacha, queso blanco fresco, setas no identificables, caviar, enormes cisnes tallados en sandías, arándanos gigantes, vodka, whisky, refrescos importados y agua con gas...
Suficiente comida para alimentar a cuarenta personas en cada mesa con capacidad para sólo diez personas.
Reuní a la pareja y a su familia inmediata para un pequeño ritual privado previo a la ceremonia en una pequeña habitación a un lado.
Rodeamos a la pareja (un manojo de nervios: todo estaba “jodido”) mientras se enfrentaban.
Primero los guié en un pequeño ejercicio de respiración y un niggun (melodía sin palabras) para ayudar a la pareja a hacer la transición de su energía frenética.
Conté una pequeña historia, luego el novio cubrió a su novia con su velo y todos derramaron bendiciones sobre ellas.
Finalmente estaban tranquilos y listos para casarse.
Cuando comenzamos la ceremonia de boda más pública, señalé lo conmovedor que fue este momento:
Dos personas de culturas y religiones supuestamente tan diferentes, en una época de tanta lucha y dolor en el mundo judío y musulmán (por no confundir a palestinos con musulmanes, como sabemos), se unen en el amor.
Y totalmente apoyado por su familia y comunidad.
Señalé los efectos en cadena que algo así puede tener en el mundo; incluso el hecho de que no crean que tal unión sea un gran problema es en sí mismo un gran problema.
Sin embargo, después de todo, no son tan diferentes entre sí.
Después reflexioné: ¿era realmente un pez fuera del agua en su universo supuestamente alternativo?
Una prima mayor del lado de la familia de la novia me había acogido bajo su protección, presentándome los alimentos en la mesa, asegurándose de que guardara espacio en mi estómago para "más, hay más por venir" y haciéndome reír y bailar con ella todo el tiempo.
En cada momento hubo oportunidad de brindar por los novios con un “¡L’chaim!” y bebe otro trago.
Sentí que la madre de la novia estaba agradecida por tener una rabina a la que pudiera unir del brazos y contarle su historia, junto con sus historias de aflicción.
¿Son demasiados regalos?
¿Debería reorientarse parte del entusiasmo por dar, o en este caso por la abundancia?
¿Deberíamos rechazar algunos de los regalos?
¿La novia necesitaba dos vestidos (uno para la ceremonia y otro para bailar)?
¿Necesitaban un MC y tres cantantes en vivo, comida suficiente para un ejército y cuatro fotógrafos?
Quizás lo que se necesita es un mejor equilibrio.
Quizás ese sea el mensaje de la parashá.
Sin duda, es cuestion de valores.
¿Dónde elegimos poner nuestro dinero y recursos limitados, que en este caso sé que son limitados?
Pienso en nuestra necesidad humana de dar, y en cómo la abundancia nos hace sentir cómodos, como si todo estuviera bien en el mundo.
Pienso en nuestra necesidad de celebración, especialmente en estos tiempos.
Pienso en el ahora algo famoso estudiante palestino, Hisham Awartani, que recibió un disparo en Vermont hace unos meses (Notes From America, episodio del 19 de febrero).
Pienso en el movimiento go-fund-me para ayudarlo con los costos médicos (y la tristeza de que financiar los costos médicos en los EE. UU. de esta manera se haya vuelto algo común e incuestionable en un país con tanta riqueza y tanta pobreza).
Pienso en la incomodidad de Hisham Awartani con toda la atención y el dinero que está recibiendo, sabiendo mientras tanto que si estuviera en su casa en Cisjordania, sería sólo un palestino anónimo más al que transportan en camilla.
Pienso en el famoso búho del Zoológico de Central Park, Flaco, que sobrevivió un año en la naturaleza salvaje de Central Park, ahora muerto, recibiendo abundante atención de individuos y de los medios de comunicación.
Sé que vivimos en tiempos dolorosos y desgarradores.
Entiendo que es difícil mirar fotografías de niños palestinos muertos y hambrientos.
Es difícil aceptar el hecho de que el gobierno de Estados Unidos, aunque dice que lo que Israel está haciendo en Gaza es “exagerado,” no sólo no impide que esto suceda, sino que en realidad es responsable de financiarlo.
Es difícil recordar que la guerra en Ucrania todavía continúa.
Pero, ¿podemos encontrar un equilibrio en dónde ponemos nuestro dinero?
¿Y podemos medir más cuidadosamente dónde prestamos nuestra atención?
Os dejo con esta pregunta.
Puedes hacer la bendición. Por favor, déjala en los comentarios abajo.
Estirarse, tarde al juego, y Ki Tissa
Creo que esta mañana fue la primera vez que lloré al escuchar la historia de una familia del Kibbutz Be’eri.
Quizás llego tarde al juego.
Pero lo que me hizo llorar fue un poco diferente.
Era más profundo que la historia personal de dolor y trauma de una familia específica.
Aunque desgarrador, ofreció un rayo de esperanza.
Era más que su historia personal.
También se trataba indirectamente de la pérdida de una forma de vida intencional.
Una manera comunitaria.
Un ideal.
Donde todos los ingresos van a un fondo común y todos se benefician.
Donde todos tienen sus necesidades cubiertas, ya sea de salud, alimentación, educación, amistad…
Después de meses de vivir en un hotel con sus compañeros del kibutz que sobrevivieron, había decisiones que tomar.
Como grupo, como una gran familia, hablaron.
¿Qué hacer en el futuro?
Por el bien de todos.
Algunos argumentaron que no se debía volver a reconstruir hasta que supieran que era seguro.
¡¡Eso incluía saber que los palestinos serían tratados justamente!!
No parecían amargados, a pesar de su pérdida y dolor inimaginables.
Y estaban haciendo todo lo posible para permanecer juntos como una comunidad, una comunidad que había crecido junta, como una familia.
Cuando escuché esto, se me llenaron los ojos de lágrimas.
Me sorprendió la humanidad de personas cuya forma de vida y visión del mundo habían sido amenazadas y alteradas.
Saber que, a pesar de todo, pudieron mantener su cariño y preocupación por otro pueblo—
—un pueblo contra el que fácilmente podrían descargar su ira por haber traicionado su confianza.
No estaban amargados.
No abandonaron sus ideales.
Esta semana en la Torá tenemos una historia de pérdida de esperanza y fe, y de un sentimiento de traición.
Los israelitas han estado esperando que Moisés descendiera del monte Sinaí durante mucho tiempo.
Y terminaron de esperar.
Con su historia de dolor y trauma, después de haber escapado de la esclavitud y haber caminado a través de un muro de agua a través de un mar dividido, tienen miedo.
Han experimentado y visto muerte y destrucción más allá de la imaginación.
En su ansiedad, descienden como una turba sobre Aarón, el hermano de Moisés, y lo amenazan;
Este Moisés nos ha traicionado, dicen en esencia. ¡Dijo que regresaría y no vemos pruebas de ello!
"¡Haznos un dios!"
De aquí surge un becerro hecho de oro: un dios falso, ante el cual pueden inclinarse, uno al que pueden ver.
Es un momento terrible cuando Moisés se entera de este desastre y escucha la ira de Dios.
Moisés también se enfrenta a su propia ira, rompiendo las tablas grabadas por el propio dedo de Dios que él hizo bajar de la montaña.
Sin embargo, suplica por el pueblo: “No los destruyáis”.
De todo esto, al final, una vez que todo está en calma, surge un hermoso momento de profunda conexión.
Moisés tiene una conversación de corazón a corazón con Dios, una conversación racional, deseando conocer a Dios más profundamente.
Y Dios, a cambio, le da a Moisés una dulce seguridad de revelación y protección, mostrándole sólo lo que puede observar con seguridad:
—porque ver el rostro de Dios sería demasiado, y Moisés moriría.
Desde el 7 de octubre, muchas personas han abandonado la esperanza de cualquier tipo de reconciliación, o la idea de que judíos israelíes y palestinos vivan alguna vez juntos en paz.
Queremos ver pruebas en un momento en el que parece que no las hay.
Muchos también han abandonado la esperanza de un mundo donde las personas puedan vivir juntas y apoyarse mutuamente en comunidad.
Estamos atrapados, tanto en sentido literal como figurado, en el fuego cruzado entre actores políticos.
Sin embargo, tenemos opciones.
No tenemos que convertir a estos poderes políticos en falsos dioses, como si estuvieran ahí para protegernos y mantenernos a salvo.
No tenemos que ceder ante fuerzas que se benefician personalmente manteniéndonos asustados y llenos de odio, listos para explotar.
Y al igual que aquellos miembros del Kibbutz Be’eri, no tenemos que ceder ante la amargura y el odio.
No tenemos que reaccionar desde nuestras entrañas, a pesar de sentirnos vulnerables.
En cambio, podemos optar por tener conversaciones racionales y tranquilas.
Podemos optar por establecer conexiones dulces y ver qué podría revelarse.
Puede que sea necesario esforzarnos más para mantener la esperanza y el compromiso con un ideal.
Pero somos capaces de estirarnos.
Únase a mí si lo desea.
Los efectos dominó son inconmensurables.
Y di Amén.
Nota: Para escuchar la historia que describo anteriormente, escuche el último episodio de This American Life, llamado Family Meeting.
Extraterrestres, ballenas y Tetzavé
Esta semana me topé con una serie divertida en Netflix.
Al principio pensé que sería demasiado tonto, demasiado infantil.
Pero encontré que el humor era mi aliado.
Así que seguí mirando, cada vez más absorta e involucrada en los personajes y el resultado.
Se llama "extranjero residente".
El personaje principal es un extraterrestre que vive entre humanos; por lo tanto, es un "extraterrestre residente".
El título también es obviamente un juego de palabras con la forma en que a menudo hablamos de los inmigrantes de otros países de Estados Unidos; los deshumanizamos.
Este extraterrestre en particular del programa vino a la Tierra desde otro planeta, y no por buenas razones.
Tiene la misión de destruir a toda la humanidad.
(Y no tengo del todo claro por qué.)
Uno de sus puntos fuertes es que puede transformar su apariencia exterior para parecerse a cualquier otro ser humano.
Mientras vive entre los humanos, aprende sus costumbres.
Al principio, todo es parte de su disfraz.
Pero poco a poco se va transformando.
Se vuelve cada vez más humano y cada vez menos extraño y extraterrestre.
Esto es parte de su encanto.
Cuando alguna vez se consideró muy superior, mucho más inteligente, comienza a ver las fortalezas de la humanidad.
Un personaje, que se convierte en su único amigo, le enseña sobre la compasión humana.
"Nos ayudamos el uno al otro cuando lo necesitamos".
Así es como sobrevivimos a las pruebas y tribulaciones de la vida, explica.
El programa también enseña que cualquiera puede ser su familia, incluso cuando no esté relacionado con sangre.
Esta mañana, mientras hacía ejercicio, sintonicé el podcast de Radiolab.
Es divertido y divertido, y siempre aprendo algo de ello.
Esta semana, el episodio se llamó "El animal más inteligente del mundo".
Los presentadores lo montaron como si fuera un programa de juegos.
Cada uno de los concursantes defiende a un animal en particular como el más inteligente de la Tierra.
Se dice que el pollo es tan inteligente que puede jugar al tres en raya.
El cuervo fabrica herramientas.
También organiza funerales para otros cuervos (para poder descubrir de qué murieron y evitar una muerte similar).
Al final, el público vota.
Y el animal que gana es el cachalote.
¿Por qué?
En parte porque el cachalote puede sentir que otro ser se acerca desde muy lejos (bueno para protegerse contra el enemigo).
Sin embargo, lo más importante es que era admirado por carecer del concepto de "yo" en su "vocabulario".
Si un cachalote pudiera expresar sus emociones, diría: "Estamos tristes" o "Tenemos dolor", por ejemplo.
Incluso hubo un grupo de cachalotes que adoptaron un delfín con una deformidad que había provocado que su propio grupo lo rechazara.
(Te hace llorar, ¿verdad?)
El cachalote es el epítome de una forma de pensar y de vivir completamente comunitaria.
Desde el comienzo de la guerra en Gaza, he estado hablando mucho de compasión.
¿Cómo podemos abrir nuestro corazón a aquellos con quienes no estamos de acuerdo?
¿O incluso a nuestro “enemigo”?
¿O aquello que nos parece ajeno?
¿Nos protege tener miedo y mantener la distancia?
Ciertamente. A veces.
Esta semana en la Torá, se dan instrucciones sobre las prendas que debe usar el sumo sacerdote en el Templo.
Un elemento importante es la coraza o khoshen.
Es un brocado estampado hecho de hilos especiales y coloridos en el que se engarzan cuatro hileras de piedras.
Las piedras suman doce, cada una representando una de las doce tribus de Israel.
El sacerdote lo llevará sobre el pecho.
¿Cuál es el significado detrás de esto?
Se dice que fue una herramienta de adivinación, una forma de obtener guía divina.
Cada tribu tiene sus propias cualidades particulares y quizás necesite orientación en tiempos de guerra.
Pero son doce que suman Uno: el pueblo judío en suma.
¿Por qué necesitamos continuamente recordatorios de que somos Uno?
Al igual que el Resident Alien de la serie de televisión, que aprende que la mayor fortaleza humana reside en nuestra capacidad de tener compasión, parece que esta es una lección que nosotros tampoco hemos interiorizado todavía.
Pero Israel es un microcosmos de toda la humanidad.
Todavía tenemos una mentalidad tribal, esperando ser atacados y utilizando el ataque como una razón para despojar a nuestro “enemigo” o su humanidad.
Y cuando dejamos de ver al Otro como humano, perdemos nuestra compasión.
Cuando perdemos nuestra compasión, perdemos lo más valioso del ser humano.
Me pregunto si podemos dejar de politizar la violencia con etiquetas que deshumanizan a los demás o los presentan como héroes.
Después de todo, ¿cuál es la diferencia entre un “terrorista” y un “luchador por la libertad” excepto que pensamos que uno tiene más justificadas sus acciones que el otro?
Si nosotros personalmente no somos capaces de hacer esto, ¿cómo podemos esperar que nuestro “enemigo” lo haga?
¿Podemos acostumbrarnos a mirar a un extraño, alguien a quien tal vez incluso tememos, y aún así ver la imagen de Dios?
Como el Resident Alien que comienza a repensar su misión de matar humanos a medida que se acerca a ellos, tal vez nosotros también podamos acercarnos a aquellos que consideramos nuestros enemigos.
Creo que es justo decir que todos estamos absortos y comprometidos con este (y todos) conflictos en la Tierra y su resultado.
Nuestro futuro como pueblo, como especie y como planeta depende de ello.
Este futuro depende de nosotros.
Sólo tenemos que recordar que todos somos personajes de este espectáculo en la Tierra.
Que todos seamos más humanos, menos extraños y dejemos de pensar en nosotros mismos y en nuestra tribu como superiores.
Porque cualquiera puede ser familia, aunque no tenga parentesco consanguíneo.
Shabat shalom.
Y di Amén.
Enterrar un regalo y T'rumah
En el judaísmo decimos que enterrar a alguien es la mitzvá más grande de todas.
¿Por qué?
Porque es una bondad que no se puede devolver, como un regalo.
En otras palabras, no es transaccional.
Se promulga una mitzvá para acercarnos a Dios.
Otra forma de decirlo es que traemos a Dios al mundo a través de nuestras acciones.
Decir: "¿Qué obtengo por ello?" no figura en la ecuación.
Sin embargo, cuando se trata de la muerte, lo más frecuente es que el sentimiento sea el de que nos están robando: ¿qué clase de regalo es ese?
Hice mi primer funeral el viernes pasado.
Era una situación particularmente difícil: juventud, adicción, enfermedades físicas y mentales, una desagradable batalla por la custodia con un padre biológico abusivo.
¿Cómo puede la bondad, o la idea de los regalos, ser parte de esta muerte?
En todo caso, se sintió cruel, tanto la vida que era, el hecho de que se perdió y lo inoportuno de la misma.
Su pequeño hijo insistió en que ella celebrara un funeral judío tradicional, fuera lo que fuese lo que eso significara para él.
Fui a la casa de la familia y pasé horas hablando y escuchando en su cocina.
Miré fotografías, oí hablar de su brillantez, su sensibilidad, su talento.
Y su dolor.
Y su dolor.
Y su culpa.
Cómo habían fallado como padres.
Estaba claro que la amaban muchísimo y siempre habían tratado de apoyarla.
Me senté a solas con el hijo adolescente por un rato en la sala de estar.
Cuando regresé a la cocina, su abuelo me estaba esperando.
"¿El está bien?" preguntó esperanzado.
“¿Nooo?”
(¿Por qué estaría bien?)
(¿Y cuál sería el propósito de fingir?)
Su abuelo asintió, entendiendo. Quizás agradeció mi honestidad ante su impotencia.
Más tarde, en el cementerio, caminamos lentamente detrás del ataúd, deteniéndonos en el camino para mostrar nuestra desgana.
Vimos cómo lo bajaban al hueco.
Justo antes de dar instrucciones sobre cómo proceder con el entierro, hablé sobre la mitzvá de enterrar a alguien: el regalo que nunca podrá ser reembolsado.
Luego le expliqué que, como muestra adicional de nuestra desgana, debemos usar la parte trasera de la pala cuando comenzamos a colocar tierra en la tumba.
Pero tengo que detenerme aquí por un momento.
Porque tengo que decir que, según mi experiencia, el momento más profundo en un entierro tradicional es ver cómo bajan ese ataúd al suelo.
El momento siguiente es escuchar el eco de la tierra, una pala a la vez, cayendo sobre el ataúd de abajo.
Es el momento definitivo para despertar; esto realmente está sucediendo.
Parece que lo necesitamos, especialmente cuando estamos en shock.
Por doloroso que sea, es casi como un regalo en sí mismo.
Mientras los dolientes se reunían a mi alrededor, turnándose con la pala, canté: “Regresa de nuevo, regresa de nuevo, regresa al lugar de tu alma…”
Escuché a alguien jadear detrás de mí: un reconocimiento sorprendente de que estamos íntimamente conectados con la Tierra.
Y otro recordatorio de que esta persona estaba realmente muerta.
Noté que, para completar la tarea del entierro, había una retroexcavadora esperando cerca.
Casi parecía como si a los dolientes les estuvieran robando una sensación de plenitud, de finitud.
Me resistí a darles permiso; no hubo tiempo.
Las limusinas estaban esperando y Shabat descendía; Fue un largo viaje a casa.
Sin embargo, la gente se quedó.
Se mostraban reacios a irse, necesitaban quedarse juntos, disfrutando del momento.
Para mí, al no haber conocido en absoluto a la familia ni a su comunidad, de repente hubo una conexión profunda entre nosotros.
Varias personas se detuvieron para hablar conmigo.
Les ofrecí un abrazo y ellos aceptaron agradecidos, abrazándose como si nos conociéramos desde siempre.
En la parashá de esta semana, T’rumá, el pueblo de Israel recibe instrucciones para la construcción del Mishkán.
El Mishkán es el santuario portátil que llevarán consigo a través del desierto durante los próximos cuarenta años.
Es, dice Dios, “para que pueda habitar entre ellos”.
O “dentro” de ellos, dependiendo de cómo se traduzca el hebreo.
Y “t’rumah” significa regalo.
Los materiales que los israelitas deben traer para la construcción del santuario son regalos.
No obtienen nada a cambio.
Ya sea que traigan trozos de madera, piedras y metales preciosos, pieles de animales o varios hilos de colores especiales para tejerlos en la tela que se colgará en el Tabernáculo, todos son valiosos.
Al igual que el regalo del funeral de la semana pasada, cada parte era valiosa.
Las historias contadas, las canciones cantadas, las lágrimas derramadas.
La mujer que murió había sido un regalo para sus padres.
Su hijo había sido un regalo para ella y su amor había sido un regalo para el.
Cada persona que se presentó al funeral, o que hizo el esfuerzo de conducir hasta el cementerio, fue como una pequeña joya.
Cada palada de tierra arrojada a la tumba era un pequeño regalo.
Cada abrazo y cada mano tomada.
Cada lágrima derramada.
Cada persona que se quedaba compartiendo su dolor era una pequeña pieza de oro para otra.
Todos estos hilos entretejidos con hilos de colores brillantes formaron un hermoso tejido de conexión humana.
En estos últimos meses, desde el brutal ataque de Hamás contra los judíos israelíes y los contraataques contra Gaza que han adquirido proporciones tan enormes, muchas personas se han cerrado al dolor de los demás.
En lugar de dolor, lo que nos abruma es la ira y la rabia.
O he escuchado a personas decir: “Mi dolor es tan grande que no tengo lugar en mi corazón para el sufrimiento de los demás”.
No estamos bien.
Ninguno de nosotros está bien.
La gente de ambos lados se ha cerrado al otro.
Tal vez sea porque no nos hemos ayudado mutuamente a entender.
O tal vez no tengamos la costumbre de no hablar.
O, quizás más importante, de no escuchar.
Si no nos encerráramos en nosotros mismos, el dolor podría ser una curación que podría unirnos.
Si tan solo entendiéramos que el dolor no es algo que se debe poseer o del cual sentir posesivo, sino más bien un regalo que se ofrece a los demás, que se puede compartir sin esperar nada a cambio.
Los israelitas deben traer regalos de los que no esperan nada a cambio.
Así construyen el santuario.
Y, sin embargo, hay un regalo a cambio; La presencia de Dios, entre ellos y dentro de ellos.
También podríamos construir un santuario, tejido a partir del dolor que compartimos, para que Dios more entre nosotros.
Que así sea.
Zafiro en lo ordinario y Mishpatim
El lunes por la mañana de esta semana tuve un verdadero ataque de pánico.
De verdad.
Tenía una cita para reunirme con alguien a quien estaba muy nerviosa por conocer.
Nos emparejaron para trabajar juntos en un proyecto: yo como rabino y él como artista.
Yo, escribiendo un drash, o sermón, sobre la parashá semanal, como hago aquí todas las semanas.
Él, haciendo una pintura basada en mi drash.
Pero éramos de orígenes completamente opuestos.
Un sionista feroz, se mudó a Israel a la edad de 15 años y ha estado en el contraterrorismo toda su vida.
Uno de sus hijos estaba en el festival de música en Israel cuando Hamás atacó.
Había escapado, pero el trauma era real.
¿Y yo? Crecí en un hogar comunista y antisionista.
¡Qué momento, en medio de tantas tensiones, para encontrarnos!
¿Por qué nos habían emparejado?
¿Qué pasaría si no pudiéramos encontrar puntos en común para trabajar juntos?
En mi camino hacia el centro en el metro, un hombre vino caminando por el pasillo con su bastón guiando el camino.
“Tengo esposa e hijos y estoy casi ciego. Si alguien pudiera darme una moneda de veinticinco centavos, cinco centavos, diez centavos, algo de comida, cualquier cosa...”
Al otro lado del pasillo habia un joven en el que me había fijado.
Parecía un nuevo inmigrante africano en Nueva York.
Cuando el ciego se acercó al poste que me separaba de este joven al otro lado del pasillo, extendió la mano para detenerlo para que no se lastimara.
No le preocupaba lo sucio que estuviera el ciego; no tenía miedo de tocarlo en absoluto.
No fui la única sorprendida por el gesto; El ciego también pareció desconcertado.
No le dio dinero, pero lo trató con dignidad: un ser humano necesitado de ayuda.
Me llamó la atención que lo hiciera como si fuera la cosa más natural del mundo, extendiendo todo su cuerpo de manera cariñosa para agarrar el brazo del hombre.
En la parashá de esta semana, llena de “mishpatim” o leyes, hay un pequeño párrafo muy curioso.
Todos los ancianos de la comunidad suben a la montaña y ven a Dios.
“Bajo los pies de Dios,” dice, “había la apariencia de un pavimento de zafiro, como el mismo cielo en pureza… contemplaron a Dios, y comieron y bebieron.”
Estos hombres ven a Dios y, en lugar de temblar ante la vista, simplemente se dedican a sus asuntos, comiendo y bebiendo.
Ha habido muchos comentarios sobre este extraño versículo.
La que me pareció más probable cuando lo leí fue que Dios está en lo ordinario, si sólo nos detenemos a notarlo.
O no; tal vez Dios esté en lo ordinario incluso cuando no nos damos cuenta.
Cuando llegué al centro y conocí al artista, me di cuenta de que todas mis preocupaciones habían sido en vano.
No podría haberme sentido más sorprendido por nuestro encuentro.
¡Teníamos mucho más en común de lo que jamás hubiera imaginado!
Nuestra conversación fue lo más natural posible.
Comimos pizza y bebimos Snapple, y luego fuimos a ver sus obras de arte, y fue emocionante aprender unos de otros, nuestras familias, nuestros hijos, nuestras vidas, nuestros caminos.
Podríamos haber hablado durante horas.
Al igual que el hombre del metro, era simplemente otro ser humano, después de todo, no la persona extrema que esperaba.
Como cuando los hombres contemplaron a Dios y fueron a comer y beber, tal vez yo también vi a Dios el lunes.
Quizás lo hago todos los días y no me doy cuenta.
Fantasía y Yitro
Cuando estaba en la escuela secundaria, tenía un maestro favorito al que le encantaba decir la palabra "horrorizado.”
Habló con un pretencioso acento británico, prolongando la palabra.
“Estoy horrorizaaaado por su comportamiento,” nos decía colectivamente.
Fuera de clase lo imitábamos y nos reíamos de él.
Ahora me encuentro usando la palabra con bastante frecuencia y nunca puedo sacar su voz de mi cabeza.
Pero siento que vivo en un estado constante de “horror.”
Es curioso cómo nos convertimos en nuestros maestros.
Esta semana me horroricé por algo que escuché en el podcast For Heaven’s Sake del Instituto Shalom Hartman.
Los presentadores contaron la historia de un capellán del ejército israelí hablando ante un grupo de soldados al comienzo de la guerra contra Hamás en Gaza.
El capellán dijo a los soldados que los ataques a Israel del 7 de octubre eran motivo de alegría; presagiaba la venida del Mesías.
(Espantoso y horroroso, ¿no?)
El episodio, titulado “La política de la fantasía”, es un debate sobre la conferencia Los asentamientos traen seguridad, que se tomó lugar el domingo pasado en Israel.
La “derecha religiosa” judía está promoviendo la idea de que esta es la guerra en la que Israel está actualmente involucrado: la guerra para poner fin a todas las guerras.
Es la guerra la que provocará el sueño mesiánico de que los judíos recuperen la tierra que Dios nos prometió en la Torá.
Si se toma la Biblia literalmente, como lo hace la derecha religiosa fundamentalista, ya sea judía o cristiana, entonces esta historia tiene que desarrollarse.
Es la razón (o excusa) para poseer tierras, como se relata repetidamente en la Torá, y para recuperar tierras.
Para los judíos, se basa en la idea de que somos el pueblo elegido de Dios y que Dios nos prometió “La Tierra”.
Es la razón por la que los fundamentalistas cristianos apoyan a Israel como Estado, incluso cuando llaman a los judíos a convertirse al cristianismo y muestran abiertamente desdén por nuestro “Antiguo” Testamento, porque creen que el Mesías regresará cuando los judíos hayan recuperado el poder sobre tierra.
La idea de “elección”, tal como ha sido traducida, aparece por primera vez en la Torá en la parashá de esta semana.
Ahora “libres”, los israelitas apenas están comenzando a estar expuestos a lo que significa ser... bueno, ellos.
Convertirse en ellos como Dios quiere que sean, comienza con temblar al pie del Monte Sinaí, recibir la Torá—
—lo que en realidad significa escuchar los Diez Mandamientos, o Diez Declaraciones, más propiamente, por primera vez.
Ser ellos, los israelitas (o nosotros, los judíos), significará vivir según estas palabras.
Entre las declaraciones hay algunas que creo que son clave a las que creo que deberíamos prestar atención como judíos:
No jurarás en falso...
No matarás.
No robarás.
No darás falso testimonio contra tu prójimo.
No codiciarás a tu prójimo...
Pero hay una estipulación clave:
Se dice al pueblo que serán los elegidos de Dios, la “segula” o tesoro de Dios, si escuchan la voz de Dios.
Dios promete la tierra, ¡pero Dios también dice específicamente que la tierra le pertenece a Dios, no al pueblo!
Estamos en una posición muy difícil en este momento, como judíos, como estadounidenses, como israelíes.
Es un juego peligroso el que se está jugando.
Nosotros, como pueblo, como judíos, como estadounidenses o israelíes, debemos asegurarnos de que no nos estén engañando.
Es un juego peligroso en el que estamos atrapados, entre la política, la religión fundamentalista y el miedo.
Es una idea peligrosa cuando se unen un sentido de “especialidad,” señalado por Dios, junto con el trauma, un sueño mesiánico y el poder militar.
¿Qué sucede con nuestra brújula moral interna cuando estas cosas se juntan?
¿Qué le ha pasado?
Quizás deberíamos dejar de fingir que sabemos las respuestas.
Quizás deberíamos empezar por dejar de fingir que cada uno de nosotros (¡porque todos somos culpables!) somos los únicos poseedores de la Verdad y la Solución.
Quizás todos necesitemos un poco más de humildad y examinarnos a nosotros mismos, a nuestros pensamientos, a nuestras creencias, más detenidamente.
Y deberíamos preguntarnos: ¿estamos realmente siguiendo los mandamientos de Dios?
¿Podemos hacerlo sin poner excusas ni dar razones?
¿Y es una fantasía que podamos crear paz en un mundo tan tenso?
Tal vez.
Pero tenemos que intentarlo.
Porque la forma en que están las cosas ahora es simplemente horroroso.
¿No estás de acuerdo?
Si es así, diga Amén.
Cobardía, valentía y B'shalakh
Ha pasado más de un mes desde que escribí.
Me enfermé (¡ahora mejor!).
Pero el mundo entero está enfermo.
(Y el mundo entero está enfermo).
El lunes pasado por la mañana me enteré del mordaz informe que llegó del Departamento de Justicia sobre el tiroteo en la escuela de Uvalde, Texas, que ocurrió en 2022.
Me disgustó enterarme del fracaso total de la policía local a la hora de evitar la muerte de 19 niños.
¡Me disgusta escuchar de nuevo que 400 agentes del orden permanecieron ahí durante 77 minutos antes de decidir entrar y ayudar!
¡¡¡Disgustada de que los niños actuaran como adultos, pidiendo ayuda repetidamente, mientras que los adultos afuera actuaban como niños, sin querer entrar y ayudar mientras sabían lo que estaba pasando!!!
Disgustada por la cobardía de aquellos policías que sabían con qué tipo de rifle se enfrentaban.
—y decidieron que sus propias vidas eran más importantes que las vidas de los niños.
Disgustada por escuchar acerca de la cobardía de nuestros políticos estadounidenses al no ponerse del lado de lo que puede ser lo único correcto:
—prohibir los rifles de asalto automáticos del tipo que se utilizan continuamente en todo el país en estos tiroteos masivos.
—para evitar que esas armas lleguen a manos de aquellos que aún apenas son adultos—y mucho menos de cualquiera.
Me disgusta la cobardía de estos mismos políticos al siquiera ver vídeos de niños muertos, a algunos de cuyos rostros les han volado.
Porque deben saber que si vieran las imágenes, no podrían vivir consigo mismos.
—No podían vivir con su decisión política de permitir que tales cosas siguieran sucediendo.
—Cuánto han permitido que sus corazones se endurezcan por sus propios beneficios políticos y económicos.
He estado pensando mucho en la valentía y la cobardía.
Porque yo también he tenido miedo.
Cuando salió el informe sobre las mujeres y niñas violadas por Hamás, tenía demasiado miedo para leer sobre ello.
Tenía demasiado miedo para mirar las fotografías de bebés decapitados.
Y me he preguntado: “¿Realmente la gente necesita un rabino más que hable sobre Israel/Palestina?”
Y "¿Tengo algo especial y diferente que decir?"
Sin embargo, semana tras semana escucho sermones que me dejan frustrada, enojada y disgustada.
Los rabinos tienen demasiado miedo para siquiera mencionar las vidas palestinas perdidas, si es que realmente les importa.
Si tienen aunque sea una pequeña duda de que Israel está librando una guerra justa de manera justa.
Es difícil saberlo por su silencio, pero hay mucho en juego.
El riesgo de ser atacado, “cancelado” o incluido en la lista negra como rabino por decir lo que uno piensa es muy alto.
La gente está tan enojada que está dispuesta a malinterpretar cualquier cosa que digas.
Y es aterrador.
Pero he estado pensando en lo que se requiere de mí en este momento.
He estado pensando en cómo me sentiré si no hablo con mi conciencia.
¿No es eso lo que me enseñaron en mi educación comunista?
¿Ser valiente?
No quiero ser un cobarde.
Esta semana en la Torá, los israelitas finalmente caminan hacia la libertad.
Caminan por el famoso mar partido, el “muro de agua” a su izquierda y a su derecha.
Mientras los egipcios los persiguen por última vez, el corazón de Faraón está duro como una roca (aquí es culpa de Dios).
Cuando los israelitas llegan al otro lado, cantan la famosa Canción del Mar/Shirat Hayam, regocijándose por su libertad.
Miriam la Profetisa dirige a las mujeres a bailar mientras toca su pandero.
Faraón y todo el ejército egipcio se han ahogado cuando los muros de agua colapsaron sobre ellos, impidiéndoles deliberadamente llegar a los israelitas.
Inmediatamente después, cuando los israelitas comienzan a vagar por el desierto, luchan con sus temores sobre la supervivencia.
¿Habrá suficiente comida y agua?
Pero luego Dios hace caer maná del cielo y le da a Moisés el poder de sacar agua limpia de una roca.
¡Hay suficiente para todos, incluso el doble los viernes para Shabat!
Esta es una historia bíblica que ha dado a los judíos la fuerza para seguir adelante a pesar de la discriminación y la opresión durante milenios.
Les dio a los estadounidenses esclavizados la esperanza y la fuerza para seguir adelante.
Dio a las generaciones posteriores de estadounidenses negros el valor para seguir exigiendo libertad e igualdad.
Pero creo que es importante señalar que cuando los israelitas llegan al otro lado, ahora libres, no miran atrás.
No ven la destrucción total que quedan detrás de los cuerpos flotando en el mar.
Y tal vez no tengan la valentia.
Quizás el dolor sería demasiado grande, después de todo lo que han pasado.
Quizás su propio dolor sea demasiado profundo y abrumador para ver el dolor de los demás.
Mientras lo pensaba, parecía similar a la situación en Israel en este momento.
En la televisión israelí se publican cifras de palestinos muertos, pero no se muestran imágenes del sufrimiento que están experimentando los habitantes de Gaza.
Lo que ven en las noticias israelíes son edificios destruidos y vacíos, pero no hay gente, viva o muerta.
Al igual que lo que ocurrió durante la guerra de Irak, sólo leen números y oyen volar cohetes.
Según historias que he leído y oído, los israelíes cerca de la frontera con Gaza se ha vuelto inmune al sonido de los cohetes que vuelan y las bombas que caen.
En el mejor de los casos, sólo pueden preguntarse si hay gente muriendo del otro lado.
Por otro lado, pueden imaginar, y tal vez regocijarse en secreto, que Hamás está siendo aniquilado con cada bomba que cae y con cada soldado israelí muerto.
Y su propio dolor es tan profundo, la situación tan terrible, que por autoprotección cierran y endurecen su corazón al “otro” que sufre.
Se necesita mucha valentia para mirar imágenes de edificios derrumbados y, especialmente, de niños heridos y muertos.
Pero la tradición judía enseña que nunca debemos alegrarnos de la muerte de otro, ni siquiera del enemigo.
Hoy, como en el pasado, los judíos se preocupan por la supervivencia de nuestro pueblo.
Hoy en día, muchos judíos se aferran a Israel como símbolo de la supervivencia de nuestro pueblo.
Ven las manifestaciones masivas en apoyo de los derechos de los palestinos y el aumento del antisemitismo en todo el mundo como prueba de que necesitamos a Israel para sobrevivir.
Pero el costo de la supervivencia no debería ser la destrucción total que estamos viendo en Gaza.
Después de que el ejército egipcio se ahoga en el mar, aquellos que están persiguiendo activamente a los israelitas, Dios no ordena la destrucción de los civiles egipcios que quedan con vida.
Quizás porque Dios ya ha causado tanta destrucción y sufrimiento, habiendo matado a tantos bebés varones.
Quizás Dios se dé cuenta en el momento de que esta vez, quizás, sólo quizás, ha ido demasiado lejos.
Y que es hora de parar.
Porque la guerra nunca, jamás, ha sido un camino hacia la paz.
Cometer una injusticia contra otro, incluso si se ha cometido una injusticia contra uno mismo, nunca, jamás, ha sido un camino hacia la justicia.
Simplemente deja más dolor y destrucción a su paso.
No pretendo tener las respuestas.
Sólo les deseo a todos el coraje para ablandar nuestros corazones y mirar la destrucción, la muerte y el sufrimiento que ha sucedido y está sucediendo.
Deseo que tengamos la valentía de ablandar nuestro corazón ante el sufrimiento de lo que no es “nuestro.”
Sólo entonces encontraremos finalmente un camino hacia una paz duradera.
Y di Amén.
Seis pies abajo y el mes de tevet
Desde el 7 de octubre hasta hace un par de días, diría que he estado verdaderamente deprimida.
He estado constantemente al borde de las lágrimas, todo el día.
Al mismo tiempo, comencé a mirar obsesivamente el programa “Six Feet Under.”
Me sacó de los horrores del mundo durante un par de horas al día y me metió en los problemas de otros.
No sé ustedes, pero en general me encanta el humor negro.
Especialmente sobre la muerte y los fantasmas parlantes.
El programa trata sobre una familia con hijos mayores que vive encima de una funeraria, su negocio familiar, en una hermosa y antigua casa victoriana.
El primer piso sirve como tanatorio.
El sótano es donde preparan los cadáveres para su entierro o cremación.
A lo largo del espectáculo, diferentes personajes mantienen conversaciones con los muertos.
Los fantasmas aparecen espontáneamente y comienzan a interactuar con los vivos.
Es bastante obvio que los distintos personajes están resolviendo sus propios problemas a través de estas conversaciones.
Pero hay una delgada línea entre estar seguros de que es simplemente su propia imaginación, miedos y luchas, y que los fantasmas realmente están ahí.
Es profundamente espiritual porque plantea la pregunta: "¿Por qué estamos aquí y qué sucede después de la muerte?"
Si bien las interacciones suelen ser divertidas y extravagantes, se vuelven cada vez más serias.
Y es estresante ver cómo los distintos personajes toman malas decisiones una y otra vez.
No logran comunicarse entre sí de manera efectiva, se alejan cuando las cosas se ponen difíciles y son autodestructivos.
Justo cuando crees que tal vez las cosas están mejorando, no es así.
De hecho, las circunstancias van de mal en peor a medida que avanza el programa a lo largo de las temporadas.
Es realmente deprimente y desesperanzador.
Todo el mundo se siente profundamente solo, desconectado e infeliz, tenga pareja o no.
Luchan simplemente para pasar cada día.
Todos anhelan profundamente el amor y la conexión, pero parece que no pueden alcanzarlos.
Mientras miraba cada noche, me preguntaba si el programa me hacía sentir peor o simplemente reflejaba cómo me sentía a medida que pasaban las semanas y las noticias mundiales empeoraban.
El espectáculo tiene lugar a principios de la década de 2000, durante los años de Bush, justo cuando comenzaba la guerra de Irak y Afganistan.
Refleja la era en la que nos encontramos ahora, proclamando la necesidad de destrucción para lograr la paz.
Refleja la ira, la furia, la frustración.
Un vecino me dijo: “¡Espera hasta llegar al último episodio! Que hicieron...! Es increíble."
Pero no me dijo si era bueno o malo.
Así que me estaba preparando para un final tan horrible que iba más allá de mi imaginación más salvaje.
Y durante el último episodio, incluso hasta la mitad, las cosas no auguraban nada bueno.
Pero de repente todo cambió.
Tienes una ventana al futuro, y fue sorprendentemente alentadora.
Los personajes se liberan de sus constricciones y restricciones internas.
Se acercan y se liberan mutuamente.
Curan viejas heridas.
Aprenden a ofrecer y aceptar amor y ayuda.
Se arriesgan por la felicidad.
Aprovechan las oportunidades para la aventura y la exploración.
Encuentran alegría, a pesar de las luchas diarias.
La noche que terminé de mirar, me fui a dormir sonriendo.
Aunque me desperté triste otra vez, llorando de nuevo, seguí mi caminata diaria por el bosque norte de Central Park.
Me encontré con una bandada de huilotas bien camufladas.
Asustadas, emprendieron el vuelo, fue entonces cuando los vi, y me sobresaltaron, llenándome de una sensación de alegría y libertad.
Pensé, tal vez esto signifique que estoy llegando al final de mi duelo, a pesar de las malas noticias y del estado del mundo.
Quiero decir, ¿cómo puedo seguir así?
¿Qué bien soy para los demás en este estado?
Luego, hace unos días, fui a visitar a mis amigos a la playa.
Sólo las 32 horas que estuve allí me sacaron de allí, al menos por ahora.
No es que mis amigos tuvieran más esperanzas que yo.
Pero comparten la visión más matizada que tengo de la situación en Israel y Gaza, con verdadera compasión por todos los involucrados, por todas las partes.
Me había dado cuenta de lo sola que me sentía.
Además de encontrar consuelo en la conexión con amigos, encontré alegría en la naturaleza.
La noche después de que una gran tormenta azotara el noreste, el clima se volvió frío, como debería ser en esta época del año.
Estando afuera en el porche en pijama y un suéter, mirando las constelaciones en el cielo, respirando el aire fresco y limpio, sentí energía.
En la oscuridad, eché a correr por el sendero frente a la casa hasta que se me congelaron las fosas nasales.
Por la mañana, corrí por la playa, mojé mis pies descalzos en el agua helada y me reconecté con la Tierra.
Todos queremos saber desesperadamente cómo terminará todo esto.
Es posible que estemos haciendo preguntas existenciales como: "¿Por qué estamos aquí?" y "¿Para qué sirve todo esto?"
Queremos saber que las guerras terminarán y que las personas harán las paces entre sí a pesar de las diferencias.
Queremos saber que aprenderemos a comunicarnos unos con otros y a no alejarnos cuando las cosas se pongan difíciles.
Queremos saber que nos despertaremos antes de que sea demasiado tarde para nuestros hijos y sus hijos, y empecemos a cuidar nuestro planeta.
Mientras tanto, debemos recordar que no estamos solos.
Debemos recordar que nuestros miedos no son necesariamente la realidad.
Necesitamos buscar conexiones con otros que nos den fuerza y ofrecérselas a los demás.
Necesitamos darnos cuenta de que la idea de los “matices” (que las cosas nunca son blancas y negras) se está extendiendo.
No sólo debemos notar la alegría y la gratitud cuando suceden, sino también crear oportunidades para que florezcan.
Necesitamos encontrar un grado de aceptación de lo que es y aprender a vivir mejor con la incertidumbre.
Al mismo tiempo, debemos buscar lugares y momentos en los que podamos marcar la diferencia, para una persona o para muchas.
Hasta que estemos a dos metros bajo tierra, cada uno de nosotros tiene el poder de traer más amor y paz al mundo.
Usémoslo. Hagamoslo.
Un paso, un pie, una palabra, una conversación a la vez.
Que así sea.
Y di Amén.
Reprimiendo el dolor y Kislev
No me di cuenta de cuán profundamente todo este lío entre Israel y Gaza llegaría hasta mis huesos.
No sabía lo aislada y sola que me sentiría.
Tengo miedo de sentir.
Miedo de expresarme.
En cambio, he estado llenándome la cara desde el 7 de octubre.
Como si eso me hiciera sentir mejor. (Probado y no cierto.)
Creo que en realidad he estado deprimida.
¿Mi silencio ha sido ensordecedor?
¿Pero quién necesita otro experto?
¿Qué pasa si esta vez no quiero tomar partido de un lado?
Todo el mundo dice que se supone que debo hacerlo.
Pero ¿qué pasa si tomar partido es lo que nos mete en problemas?
Una parte de mí tenía muchas ganas de ir a Washington para la Marcha de Israel.
¿Pero con qué propósito?
¿Aparte de estar entre mis compañeros judíos?
¿Pero lo son? ¿Mis compañeros, quiero decir?
Pensé que tal vez debería presentarme como una voz más liberal.
¿Pero quién escucharía? ¿Quién se daría cuenta?
¿Y con quién hablaban?
Mis temores más profundos se hicieron realidad cuando habló ese pastor evangélico, John Hagee, conocido por hacer declaraciones antisemitas.
Lo supe de inmediato, aunque nunca lo había visto ni oído hablar de él. (Tal vez mi “radar evangelizador” esté alto).
No tienes que ir más allá de Wikipedia para leer sobre él, aunque apareció en las noticias.
Quizás esto pruebe que los judíos en realidad no pueden detectar al “enemigo”, incluso cuando lo intentamos.
En la Torá durante estas semanas, estamos en medio de la saga de Isaac, Rebeca, Esaú, Jacob, Raquel y Lea.
Nuestras matriarcas y patriarcas.
La mentira, el engaño, el ocultamiento, el robo.
También podría ser un microcosmos de lo que está sucediendo en la comunidad judía, en Israel y Gaza…
¿En quién podemos confiar?
¿No demuestra la historia que no podemos confiar en nadie? Nunca?
Como Jacob y Esaú.
¿Quién tiene más culpa del “robo” de la primogenitura?
¿Es incluso robado?
¿O se regala?
¿Y qué impulsa sus acciones?
¿Miedo?
¿Codicia?
¿Hambre?
¿Qué pasa con la bendición más íntima de Jacob y su padre?
¿Es culpa de Rebecca o Jacob que esto también sea robado, aunque estaba destinado a otra persona?
¿O es culpa de Isaac, por ceguera y sordera voluntarias?
¿Quién es culpable: el que hace el plan y lo lleva a cabo?
¿O el que lo acompaña?
Nuestros sabios dicen que Rebeca sabía algo que Isaac no sabía.
Porque Dios dijo que Jacob debería convertirse en nuestro patriarca.
Él era el justo.
¿Pero lo era?
No empezó con una base segura; siguió la astucia de su madre y sólo le importaba meterse en problemas con Dios.
¿Dónde estaba su preocupación por la vida de los demás? ¿Por el bien y el mal?
¿Y qué pasa con los años de sufrimiento de Raquel, Lea y Jacob?
El suegro de Jacob, Labán, miente y cambia a sus hijas en la noche de bodas.
¿Jacob no tiene ninguna responsabilidad?
¿Y quién sufre más: la estéril, Raquel, que es amada, o la fructífera, Lea, que no es amada?
¿Es su sufrimiento una competencia, como los judíos y los palestinos?
Cuando Jacob finalmente toma a su familia, después de décadas de trabajar incansablemente para su suegro, y huye, Labán se entera y lo persigue.
"¿¿Cómo pudiste hacerme esto a mí??" el llora. “¿Cómo pudiste llevarte a mi familia?”
¿Dónde y cómo terminará todo?
Lo que nos enseñan todas estas historias es que mirando sólo a través de una lente no se soluciona nada.
Si sólo vemos nuestra versión de la historia, entonces no habrá otra historia que escuchar.
Y el final no es feliz.
Y tal vez sea demasiado tarde para un final feliz.
Tal vez simplemente nos rendimos en el “otro lado”, porque son malvados.
Pero esa parece la salida más fácil.
Llamar a los demás “malvados” es una evasión.
Si lo único que vemos, cuando intentamos discutir diferencias de opinión (entre judíos o entre judíos y otros) es que otro nos está atacando, entonces tal vez no haya esperanza.
Quizás todos deberíamos rendirnos.
¿No tenemos todos ese padre, tío o primo al que hemos renunciado?
Pero eso parece una trampa.
La misma trampa de desesperación en la que caemos cuando hablamos del desastre climático. (¡Si estás allí, escucha esto!)
Cuando nuestros hijos y nietos pregunten más tarde: "¿Qué hiciste para detenerlo?" ¿Qué diremos?
¿Será un momento de orgullo?
¿Qué pasaría si todo lo que pudiéramos decir honestamente fuera: “Me puse del lado de aquellos que negaron que estuviéramos matando indiscriminadamente”?
¡Pero todo el mundo odia a los judíos!
¿Es esa una razón suficientemente buena?
Más aún, ¿es justo?
Si hay un final, si, como escuché decir al defensor de la paz israelí Gershon Baskin, ¿puede terminar como terminó para los irlandeses?
¿Podemos tener nuestro “momento Belfast” en el que digamos: “¡Ya basta! Llevamos cien años matándonos unos a otros. Simplemente detengámonos”.
Hace semanas, justo cuando Hamas había tomado rehenes en Israel, leemos que Lot, el sobrino de Abraham, fue tomado como rehén.
Abraham consiguió la libertad de Lot, pero luego se preocupó, dice la Torá.
¿Por qué?
Nuestros antiguos sabios tenían una explicación; A Abraham le preocupaba que incluso una persona pudiera haber resultado perjudicada al liberar a su sobrino.
¿Cuánto más para nosotros, sabiendo que muchos miles de personas inocentes han resultado perjudicadas en nombre de no liberar ni siquiera a un puñado de rehenes?
Que desde las profundidades de la oscuridad en la que nos encontramos, aprendamos a mirar a través de múltiples lentes.
Que aprendamos a recibir opiniones diferentes simplemente como eso, en lugar de como ataques.
Que practiquemos sentirnos cómodos con la incomodidad de opiniones diferentes.
En lugar de reprimir el dolor, aprendamos a expresarnos con suavidad.
Que todo lo que estamos guardando en nuestro interior, tratando de no sentir, salga de una manera que pueda traer sanación.
Que depongamos nuestra espada y nuestro escudo.
Que la luz de Hannukah haga que todo esto suceda.