Esta semana es una porción de la Torá sobre demasiados regalos, si eso es posible.

Se trata de rechazar a la gente en su generosidad.

Se trata de decir: "Están aportando más allá de lo que se necesita para este proyecto". (En este caso, los materiales necesarios para construir el santuario móvil para que Dios habite entre el pueblo en su largo viaje por el desierto).

Quiero escribir sobre la boda judía de una pareja interreligiosa que oficié recientemente.

Sucedió hace un par de semanas, pero todavía está muy presente en mi mente.

Digo boda judía porque, aunque la novia era judía y el novio de ascendencia musulmana, querían una ceremonia puramente judía.

Entonces eso es lo que les di.

El (ahora) marido es un musulmán no practicante de una de las antiguas repúblicas soviéticas.

La (ahora) esposa proviene de una larga línea de rabinos (famosos, según su madre) de Ucrania.

La mayor parte de su familia murió en el Holocausto o en campos de trabajo soviéticos.

Por eso era importante para ellos tener un rabino.

Ambos lados de la familia parecen afectuosos el uno con el otro.

El idioma común es el ruso.

Les resultó casi imposible encontrar un rabino dispuesto a oficiar tal boda, como se puede imaginar.

El rabino de Jabad al que acudieron incluso cuestionó la validez de la identidad judía de la novia!

Se sintieron aliviados de haberme encontrado.

Mientras me acercaba al lugar, en Brooklyn, casi en Coney Island, una mujer se me acercó y me agarró del brazo.

“¡Ven, rabino, ven!” dijo con un marcado acento ruso enfatizando la segunda sílaba de "rabino".

No tenía idea de quién era ella, pero rápidamente decidí que era una amiga y que efectivamente iría con ella.

Inmediatamente comenzó a contarme la larga historia de su familia.

Tuve que interrumpir.

"Lo siento,” dije lo más suavemente posible, "¿pero quién eres?"

"Soy la madre de la novia.”

¡Ah!

Era hora de un abrazo entusiasta.

“¿Cómo supiste que yo era la rabina?” Pregunto.

"¡Yo huelo! ¡Yo huelo!" dice, gesticulando con su mano alrededor de su nariz arrugada como si hubiera un olor flotando en el aire.

Era hora de reírse.

Entonces me di cuenta do lo tonto que había sido la pregunta.

¡Por supuesto que sabía que yo era la rabina!

Cuando entramos al (pequeño) salón de banquetes, fue como si estuviera entrando en un universo alternativo.

Inmediatamente me sentí como pez fuera del agua.

La gente empezó a llegar; mujeres con vestidos largos, brillantes, de lentejuelas valorados en varios miles de dólares y tacones de aguja, pequeños chales de piel sobre los hombros y abrigos largos de piel.

¿Y yo?

Estaba vestida con elegantes pantalones anchos de Old Navy, una linda chaqueta negra y unas Oxford Doc Martens color crema.

Me alegré de haber empacado mis zapatos de taco.

(Y me di cuenta de que no habían recibido el memorando de que usar pieles en los EE. UU. ahora se considera una crueldad hacia los animales).

Mientras estaba averiguando la logística del lugar, había ajetreo y bullicio por todas partes.

La jupá (pabellón nupcial) yacía sobre el suelo de mármol esperando a ser recogida, y sus gruesas ramas de abedul se mezclaban con el suelo de mármol blanco.

Me preocupaba que alguien tropezara con él.

(Nadie lo hizo, le di gracias a Dios).

Los camareros se apresuraron a llevar elaboradas bandejas de comida a las mesas; ensaladas de remolacha, queso blanco fresco, setas no identificables, caviar, enormes cisnes tallados en sandías, arándanos gigantes, vodka, whisky, refrescos importados y agua con gas...

Suficiente comida para alimentar a cuarenta personas en cada mesa con capacidad para sólo diez personas.

Reuní a la pareja y a su familia inmediata para un pequeño ritual privado previo a la ceremonia en una pequeña habitación a un lado.

Rodeamos a la pareja (un manojo de nervios: todo estaba “jodido”) mientras se enfrentaban.

Primero los guié en un pequeño ejercicio de respiración y un niggun (melodía sin palabras) para ayudar a la pareja a hacer la transición de su energía frenética.

Conté una pequeña historia, luego el novio cubrió a su novia con su velo y todos derramaron bendiciones sobre ellas.

Finalmente estaban tranquilos y listos para casarse.

Cuando comenzamos la ceremonia de boda más pública, señalé lo conmovedor que fue este momento:

Dos personas de culturas y religiones supuestamente tan diferentes, en una época de tanta lucha y dolor en el mundo judío y musulmán (por no confundir a palestinos con musulmanes, como sabemos), se unen en el amor.

Y totalmente apoyado por su familia y comunidad.

Señalé los efectos en cadena que algo así puede tener en el mundo; incluso el hecho de que no crean que tal unión sea un gran problema es en sí mismo un gran problema.

Sin embargo, después de todo, no son tan diferentes entre sí.

Después reflexioné: ¿era realmente un pez fuera del agua en su universo supuestamente alternativo?

Una prima mayor del lado de la familia de la novia me había acogido bajo su protección, presentándome los alimentos en la mesa, asegurándose de que guardara espacio en mi estómago para "más, hay más por venir" y haciéndome reír y bailar con ella todo el tiempo.

En cada momento hubo oportunidad de brindar por los novios con un “¡L’chaim!” y bebe otro trago.

Sentí que la madre de la novia estaba agradecida por tener una rabina a la que pudiera unir del brazos y contarle su historia, junto con sus historias de aflicción.

¿Son demasiados regalos?

¿Debería reorientarse parte del entusiasmo por dar, o en este caso por la abundancia?

¿Deberíamos rechazar algunos de los regalos?

¿La novia necesitaba dos vestidos (uno para la ceremonia y otro para bailar)?

¿Necesitaban un MC y tres cantantes en vivo, comida suficiente para un ejército y cuatro fotógrafos?

Quizás lo que se necesita es un mejor equilibrio.

Quizás ese sea el mensaje de la parashá.

Sin duda, es cuestion de valores.

¿Dónde elegimos poner nuestro dinero y recursos limitados, que en este caso sé que son limitados?

Pienso en nuestra necesidad humana de dar, y en cómo la abundancia nos hace sentir cómodos, como si todo estuviera bien en el mundo.

Pienso en nuestra necesidad de celebración, especialmente en estos tiempos.

Pienso en el ahora algo famoso estudiante palestino, Hisham Awartani, que recibió un disparo en Vermont hace unos meses (Notes From America, episodio del 19 de febrero).

Pienso en el movimiento go-fund-me para ayudarlo con los costos médicos (y la tristeza de que financiar los costos médicos en los EE. UU. de esta manera se haya vuelto algo común e incuestionable en un país con tanta riqueza y tanta pobreza).

Pienso en la incomodidad de Hisham Awartani con toda la atención y el dinero que está recibiendo, sabiendo mientras tanto que si estuviera en su casa en Cisjordania, sería sólo un palestino anónimo más al que transportan en camilla.

Pienso en el famoso búho del Zoológico de Central Park, Flaco, que sobrevivió un año en la naturaleza salvaje de Central Park, ahora muerto, recibiendo abundante atención de individuos y de los medios de comunicación.

Sé que vivimos en tiempos dolorosos y desgarradores.

Entiendo que es difícil mirar fotografías de niños palestinos muertos y hambrientos.

Es difícil aceptar el hecho de que el gobierno de Estados Unidos, aunque dice que lo que Israel está haciendo en Gaza es “exagerado,” no sólo no impide que esto suceda, sino que en realidad es responsable de financiarlo.

Es difícil recordar que la guerra en Ucrania todavía continúa.

Pero, ¿podemos encontrar un equilibrio en dónde ponemos nuestro dinero?

¿Y podemos medir más cuidadosamente dónde prestamos nuestra atención?

Os dejo con esta pregunta.

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