Esta mañana bajé a los bosques del norte de Central Park.

Soy privilegiada; tengo tiempo para esas cosas.

El aire no parecía tan malo como lo ha sido debido a los incendios forestales que nos azotaron desde Canada con humo nuevamente esta semana.

Pero el AQI (Índice de Calidad del Aire) todavía indicaba, “Poco saludable para los Grupos Sensibles.”

Estamos en un alivio temporal pero glorioso del calor en este momento, a pesar de la mala calidad del aire.

Pero también, soy un privilegiada; tengo aire acondicionado.

¿Y por cuánto tiempo y en qué medida debo preocuparme por el humo?

Algunos californianos que conozco me han dicho que simplemente han aprendido a vivir con el humo.

Ya ni siquiera prestan atención.

¿Y no crecí respirando la peor contaminación en los años 60 y 70?

¿No dejé Nueva York para vivir en un lugar aún más contaminado, la Ciudad de México, a principios de los años 80?

No había AQI en ese entonces.

Había olvidado todo esto.

Además, soy una privilegiada; tengo aire acondicionado.

Sentada en el North Woods esta mañana junto al arroyo y la cascada que amo, fue un pequeño escape.

Por unos minutos, pude olvidarme de un mundo literalmente en llamas.

Podría olvidarme del calor extremo sostenido que se apodera de grandes franjas del mundo.

Podría olvidar por un momento, o al menos intentarlo, y también tratar de encontrar algo de paz.

Porque como dije; soy una privilegiada.

Me senté mirando el agua.

Noté que si miraba hacia un lado, el agua estaba tranquila y hermosa.

Observé las diminutas ondas que hacían los insectos que aterrizaban.

Los árboles y el cielo azul reflejados en el agua.

Pero si miraba hacia otro lado, veía la repugnante escoria en la parte superior y el agua contaminada debajo.

Elegí mirar en la otra dirección.

Al pensar en la parashá de esta semana al comenzar el libro de Devarim (Deuteronomio), me pregunté acerca de las historias.

—sobre las historias que nos contamos a nosotros mismos.

Y esos se los contamos a los demás.

Moisés da un largo discurso.

Le recuerda a la gente todo lo que han pasado, los lugares en los que han estado.

Les habla no sólo de su propio mal comportamiento, sino del suyo propio;

De su falta de suficiente fe en Dios, incluso después de todos los milagros que había presenciado.

Él les dice nuevamente que, como resultado, no cruzará a la Tierra Prometida.

Les recuerda a su nuevo líder, Joshua, a quien le ha pasado el manto.

Estas son las historias de la Torá.

¿Cuáles son las historias que nos contamos a nosotros mismos?

¿Que “todo se resolverá de alguna manera”?

¿Que es demasiado difícil no tomar aviones a pesar de que sabemos que la huella de carbono que estamos dejando causa más calor?

¿Que los aviones volarán aunque no estemos en ellos?

¿Que este no es un problema global que debemos abordar juntos?

¿Que es culpa y responsabilidad de otra persona, de algún otro político/país?

¿Que hacemos nuestra parte “reciclando,” aunque la mayor parte de ese plástico no se recicla?

¿Que hay un lugar seguro al que podemos correr en esta Tierra?

¿Y qué clase de fe necesitamos?

¿En un Dios que nos salvará?

¿En la humanidad?

¿En nuestra capacidad para resolver las cosas?

¿En la Tierra para curarse a sí misma una vez que hayamos destruido a la mayor parte de la humanidad?

Ah, sí, pero podemos decirnos que nosotros mismos sobreviviremos, ¿porque somos entre los privilegiados?

Aquí estamos del otro lado de lo peor de la pandemia, y parece que todavía no recibimos el memorándum.

—que no hay un “regreso a la normalidad.”

—que usar menos era algo real.

—que reducir la velocidad y no subir a un avión era algo que necesitábamos para continuar.

—que somos una comunidad global.

Los que tenían los medios, "escaparon" al campo donde el aire era limpio y el clima no tan caluroso.

Pero el aire sucio y el calor siguen a las personas dondequiera que huyan.

No estoy segura de tener un mensaje alentador y esperanzador esta semana.

¿Tengo que tenerlo?

¿Solo porque soy el rabina, y puedo decir que lo soy ahora?

Mientras escribo, estamos experimentando y siendo testigos del apocalipsis.

Hay decenas de miles de refugiados por el clima y la violencia que llegan a la ciudad de Nueva York.

Y nuestro alcalde quiere revertir el imperativo legal de dar cobijo a todos los que vengan a nuestra ciudad.

Todo esto está sucediendo aquí mismo, ahora mismo, no en un futuro nefasto.

¿Quién será nuestro líder ahora?

Creo que tenemos que ser así juntos.

¿Hacia dónde debemos mirar?

Tal vez no en la otra dirección.

Y tal vez el uno al otro.

Shabat Shalom, de verdad.

Y di Amén.