El otro día en el parque, alguien me golpeó en un lado de la cabeza.

Acababa de pasar a estos dos niños pequeños que corrían detrás de una mujer.

Se había dado la vuelta rápidamente justo cuando la alcanzaron.

Ella les dirigió una mirada amenazadora.

Retrocedieron.

Seguí caminando, muy consciente de cómo me portaba.

Para no parecer débil.

No ser víctima.

Escuché pasos corriendo desde atrás.

Me puse rígida (pero de manera casual) mientras mantenía mi paso.

Me negué a dar la vuelta.

¡No les tenía miedo!

Eran cosas jóvenes y flacas en su adolescencia.

Inofensivos.

Y yo podría ser dura.

Yo asistí a escuelas públicas en la ciudad de Nueva York.

¡Yo había enseñado a niños como ellos!

Pobres, negros, duros.

Les mostraría yo.

Cuando se deslizaron, uno a cada lado mio, me golpearon en un lado de la cabeza.

Grité.

"¡QUÉ MIERDA!"

(Podría decir eso porque no era su maestra).

Se detuvieron y me miraron.

"¡Lo siento! ¡Fue un accidente!" uno gritó.

"¡¡Ah, de verdad!!"

"Sí, me empujó," dijo, señalando a su amigo. "Lo lamento."

Sabía que se lo estaba inventando.

Era una mezcla tan extraña de inocencia joven y una mezquindad cada vez más dura.

Me volví en silencio y seguí caminando, con la cabeza en alto y el cuello rígido.

No se había hecho ningún daño real.

Mis anteojos todavía estaban en mi cara.

Pero estaba conmocionada.

Podía sentir mi corazón latir.

Estaba enojada.

Me trajo de vuelta a mis días de escuela secundaria donde me golpeaban casi a diario en la escuela.

Por niños negros como ellos.

Niños que me miraron y vieron todo lo que estaba mal en sus vidas representado en esta niña blanca con cabello rubio.

Un sentimiento de absoluta impotencia.

Tal vez para los dos.

Pero yo era una maestra.

Había visto y experimentado tanto, y más.

Una vez, empujada al límite, agarré a un alumno mío de casi el doble de mi tamaño.

Me había amenazado, recostado relajado contra una pared.

Y yo no aguantaba nada de eso.

Le tiré de su collar cerca de su cuello y lo golpeé contra una pared, mi vientre protuberante casi lo tocaba.

"¡No te atrevas a amenazarme!" Dije mientras acercaba mi cara lo suficiente para oler su aliento.

El muchacho se puso rígido.

Me miró aterrorizado.

¿Adónde se había ido esa maestra dulce, agradable, cariñosa y dedicada?

¿La que nunca se daría por vencida con ningún niño, ni siquiera con él?

La maestra que no creía en el castigo.

Quien cargó sobre sus hombros el peso de los males de la sociedad.

El principal del departamento estaba allí y fue testigo de todo.

Podría haber hecho que me despidieran.

Estoy bastante segura de que me dio un pase porque estaba embarazada.

Muy embarazada.

Y porque me conocía.

Pero cuando no tienes tiempo para pensar, y estás asustado y enojado, haces y dices estupideces.

Mientras me alejaba de los niños en el parque esta semana, grité: "¡Ve a buscar algo más productivo para hacer!"

Me avergoncé de mí misma tan pronto como las palabras salieron de mi boca.

Cosa estupida para decir.

¿Qué les quedaba por hacer, después de todo?

El verano en la ciudad para los niños negros pobres no ofrece mucho.

Esta semana leí un artículo de opinión en el New York Times sobre la escasez de piscinas públicas en los Estados Unidos.

Se titula, "Cuando se trata de nadar, '¿Por qué los estadounidenses se han quedado solos?'"

Aprendí sobre la crisis de salud pública de los ahogamientos.

Es real, y no sabía nada al respecto.

Los niños negros son las víctimas más probables porque no saben nadar.

¿Y las piscinas públicas?

Solía haber muchos de ellos, y con una gran capacidad.

Sobre todo en las grandes ciudades.

Pero la mayoría optó por cerrar sus puertas durante el Movimiento por los Derechos Civiles.

Mejor que integrarlos.

Pero con los veranos cada vez más calurosos, este es un problema de verdad.

Sobre todo para los pobres, que no tienen aire acondicionado.

Así que mi comentario a estos niños fue completamente estúpido, y lo sabía.

La maestra en mí había querido hacer una diferencia.

En la parashá de esta semana, Eikev, Moisés les habla a los israelitas (como de costumbre):

“¿Qué te manda Dios?

“Solo esto: reverenciar a tu Dios, y andar en los caminos de Dios.”

¿Cómo deberíamos hacer esto?

Cortando “el espesor alrededor de sus corazones y no poniendo más rígidos sus cuellos”.

Esta semana llegaron noticias sobre el tirador que atacó la sinagoga de Pittsburg hace cinco años.

Recibirá la pena de muerte.

El antisemitismo no debe ser tolerado.

Se decidió que debía morir por su crimen.

Pero, ¿hará esto algo para resolver el problema del antisemitismo?

¿Qué pasa con el racismo?

¿Se solucionará alguno de los males de la sociedad con este tipo de castigo?

¿O a través de algún tipo de castigo, para el caso?

¿Ha funcionado alguna vez?

Mucho después de haber dejado a esos chicos en el parque, seguí reflexionando.

Tal vez debería haber dicho,

"¡Sigan así, terminarán recibiendo un disparo de un policía racista!"

“¡O se unirán a las filas de los encarcelados!”

No sé si hubiera hecho una diferencia.

Si les hubiera dado una pausa.

Incluso por un momento.

Más tarde en el día, me encontré con ellos de nuevo.

"¿Sigues molestando a la gente?" Yo pregunté.

De nuevo, la inocencia, como si pudiera engañar a la estúpida-profesora:

“¡Empezó conmigo!” uno de los chicos se defendió mientras señalaba a un hombre que se había ido hace mucho tiempo.

Negué con la cabeza y me alejé.

De cualquier manera, terminarán como una estadística más en una sociedad de corazones encostrados.

Hacia el final de la Parashá, Moisés vuelve a citar a Dios:

Si no amamos a Dios con todo nuestro corazón, si no seguimos los caminos de Dios, las lluvias no llegarán a su tiempo, los campos no rendirán y todos pereceremos.

Debemos grabar estas palabras en nuestro corazón.

A medida que experimentamos el aumento de las temperaturas y el clima cada vez más extraño, claramente nos estamos perdiendo algo.

Por eso debemos atar las palabras de Dios como una señal en nuestras manos, que sirvan como un símbolo en nuestra frente, enseñárselas a nuestros hijos, recitarlas en casa y en nuestro camino, al acostarnos y al levantarnos, inscribirlas en los postes de nuestras casas y en nuestras puertas.

Lo que significa amar a Dios y caminar en los caminos de Dios claramente necesita una reinterpretación para nuestros tiempos.

Que tengamos la capacidad como una sociedad de cortar la costra sobre nuestros corazones y hacer otro tipo de sociedad.

Shabat shalom.